Ты знаешь, я томлюсь в неволе, О смерти господа моля,
Но все мне памятна до боли Тверская скудная земля.
Журавль у ветхого колодца,
Над ним, как кипень, облака,
В полях скрипучие воротца,
И запах хлеба, и тоска.
И те неяркие просторы,
Где даже голос ветра слаб,
И осуждающие взоры Спокойных загорелых баб.
А.А.Ахматова
