J'aimerai vraiment des avis constructifs sur celui ci s'il vous plait. Passer des heures à écrire ses sentiments, ses chagrins, ses peurs, ses joies et ses douleurs. J'ai tellement de choses à raconter qu'en fait je n'ai plus rien à écrire. Tout se bouscule dans ma tête, tout forme une gigantesque masse de mots, prêts à être lus mais incapables de se ranger, de travailler pour être cohérents. J'ai tellement de sentiments, tellement de souvenirs qu'au final je ne dis rien. De toutes façons mes banalités n'intéressent personne. J'ai eu envie d'écrire, comme ça. Encore une fois ça rendra brouillon et n'intéressera personne. Mais je le fais quand même, j'ai pris goût à écrire. J'aime ça. J'ai pris cette photo car elle correspond à mon humeur si je puis dire. -Rentrer de cours, triste, seule et perdue comme à chaque fois. Marcher encore et encore, les feuilles mortes qui tombent sur mon passage, tourbillonnent dans le vide jusqu'à se poser pour toujours... Je m'arrête et les regarde faire ce manège une par une. Je m'assois par terre et en prend une pour l'examiner. Je me suis souvent demandé qui j'étais, à quoi consistait mon existence... Je sais maintenant. Je suis une feuille morte, immobile à regarder n importe qui passer son chemin, avancer, pendant que moi je reste là, dans mon coin... Le vent représente la société, qui me pousse, pousse, jusqu'à ce que je tombe, inerte. Les feuilles encore vivantes sont pour la plupart notre enfance, d'autres sont encore des feuilles vertes. Moi je suis morte, je reste là à attendre mon heure. Je ne m'oppose pas, on me force à partir, pourquoi rester?
