I, Gen '16

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Il tempo passa e siamo

orme sulla neve,

pronti a scomparire.


Distratti andiamo avanti

e non vediamo che le tracce

ci lasciano già soli.


Fermi o di corsa,

la fine è la stessa,

il vento ci spazzerà via.


Guardo in alto:

dovrà esserci un modo

per volare come le aquile.

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