IV, Apr '16

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Siamo orme sulla neve,
mormorii lontani nel vento.

Docili fibre dell'universo
o ospiti indesiderati:
poco conta.

Questa casa ci è data.
Un divano (pulito o meno)
in una sterminata città:
questo contiamo.

E domani saremo dimenticati
come ieri non esistevamo
e il verde tornerà benvenuto
al suo trono usurpato
da questi figli indegni

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