Du haut de la muraille de Paris à la nuit tombante

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L'Occident était blanc, l'Orient était noir;

Comme si quelque bras sorti des ossuaires

Dressait un catafalque au colonnes du soir,

Et sur le firmament déployait deux suaires.


Et la nuit se fermait ainsi qu'une prison.

L'oiseau mêlait sa plainte au frisson de la plante.

J'allais. Quand je levais mes yeux vers l'horizon,

Le couchant n'était plus qu'une lame sanglante.


Cela faisait penser à quelque grand duel

D'un monstre contre un dieu, tous deux de même taille;

Et l'on eût dit l'épée effrayante du ciel

Rouge et tombée après la bataille.

L'année terribleOù les histoires vivent. Découvrez maintenant