Твой выбор, Каз

Застрявшие в четырех стенах

  — Ка­аааз, — раз­да­лось сно­ва. Де­вуш­ка уж по­дума­ла, что это проз­ву­чало у неё в го­лове. — Каз­зи! — Что? Серь­ёз­но? — Каз­за, — она отор­ва­ла го­лову от по­душ­ки и при­от­кры­ла один глаз.

«Неп­ри­выч­ная об­ста­нов­ка. Ну да лад­но», — по­дума­ла про се­бя ры­жая и сно­ва за­рылась ли­цом в по­душ­ку.

— Гил­лан, ес­ли ты сей­час же не вста­нешь, то не до­живешь до вто­рой се­рии, — вновь проз­ву­чал го­лос, но уже бли­же.

Ка­рен рас­пахну­ла гла­за и уви­дела пе­ред со­бой ли­цо Сми­та. Прав­да, вверх но­гами.

Пер­вый её воп­рос был о том, что он де­ла­ет в её трей­ле­ре.

— Каз, ты во­об­ще уже все моз­ги рас­те­ряла? Ни­чего не пом­нишь? — ос­ве­домил­ся па­рень, ус­мехнув­шись.

— Ста­ла бы я спра­шивать, ес­ли бы пом­ни­ла? Моз­га­ми по­рас­кинь! — Ка­рен и не съ­яз­вит при слу­чае? Вы что, это же бу­дет не Ка­рен.

— Вче­ра мы втро­ем в пред­две­рии прос­мотра дол­гождан­ной пер­вой се­рии... — на­чал Мэтт.

— По­коро­че, к су­ти де­ла, — прер­ва­ла его Гил­лан, при­няв, на­конец, си­дячее по­ложе­ние.

— Ты не­воз­можная! Мне при­дет­ся про­пус­тить, — не­доволь­но про­бур­чал Мэтт.

— Го­вори, ина­че ли­шу те­бя тво­ей ше­велю­ры. Я знаю, где у те­бя нож­ни­цы, — зло­рад­но ус­мехну­лась де­вуш­ка.

— Лад­но, — по­жал пле­чами Смит. — Вче­ра мы так и не дож­да­лись пер­вой се­рии. Она ещё не бы­ла го­това. Мы с то­бой пос­ла­ли Ар­ту­ра ра­зуз­нать, что да как. Но это же Дар­вилл! О чём мы толь­ко ду­мали? — и па­рень те­ат­раль­но взял­ся за го­лову.

— Не дра­мати­зируй, Мэттью. Ова­ций от ме­ня не дож­дешь­ся, — сме­рила его ры­жая не­доволь­ным взгля­дом.

— В об­щем, этот при­дурок что-то сло­мал, дверь зах­лопну­лась и не от­кры­валась, мы тут зас­тря­ли, — от ус­лы­шан­но­го у Ка­рен гла­за на лоб по­лез­ли.

— И по­чему же я это­го не пом­ню? Ты ме­ня опо­ил? — прис­таль­но пос­мотре­ла она на не­го.

— Ага, а по­том из­на­сило­вал. Дав­но об этом меч­тал, — об­лизнул­ся Смит.

Выш­ло у не­го это, мож­но с уве­рен­ностью ска­зать, очень сек­су­аль­но. Уви­дев, что гла­за де­вуш­ки ста­ли раз­ме­ра на два боль­ше, он не вы­дер­жал и рас­сме­ял­ся.

— Иди­от, — пих­ну­ла она его в бок.

— Да лад­но те­бе, я же по­шутил, — улыб­нулся он. — Мы же со­бира­лись праз­дно­вать вы­пуск пер­вой се­рии на­шего се­зона. Ну, и я, так ска­зать, под­го­товил­ся, — Мэтт ука­зал на ку­чу ба­нок от пи­ва в уг­лу.

Ры­жей ста­ло не по се­бе. Ин­те­рес­но, что она мог­ла нат­во­рить, пре­бывая в та­ком опь­яне­нии?

«Оде­ты, и то хо­рошо», — про­нес­лось у неё в го­лове.

— Но как мы от­сю­да вы­берем­ся? — спро­сила Гил­лан пос­ле дол­го­го раз­мышле­ния.

— На­де­ять­ся не на что, — вы­дох­нул Смит и паль­ца­ми сжал пе­рено­сицу.

— По­чему? Опять при­дури­ва­ешь­ся, Мэтт? — про­бур­ча­ла де­вуш­ка.

— Ну, поз­во­ни, уз­най.

Ка­рен наб­ра­ла но­мер те­лефо­на и ста­ла ждать. На тум­бочке ря­дом с со­фой заз­ве­нел смар­тфон.

— Вот иди­от, — про­тяну­ла она и опус­ти­ла го­лову на ла­дони.

— Моф­фа­ту зво­нить бес­смыс­ленно, пред­ла­гаю по­пытать­ся от­крыть дверь из­нутри, — вы­дал пос­ле ми­нут­но­го мол­ча­ния Смит.

— Ты же Док­тор! У те­бя есть от­вер­тка, дей­ствуй, — ши­роко улыб­ну­лась ры­жево­лосая и стол­кну­ла его с ди­ван­чи­ка.

Па­рень сде­лал вид, что силь­но уда­рил­ся го­ловой: заж­му­рил­ся, схва­тил­ся за ушиб­ленное мес­то и из­дал звук, по­хожий не то на стон, не то на нытьё.

— Мэтт, прек­ра­ти крив­лять­ся, — она ле­гонь­ко пну­ла его но­гой. При­ятель ни­как не от­ре­аги­ровал. — Сми­иит? — де­вуш­ка слег­ка нак­ло­нилась, что­бы пос­мотреть, что с ним.

В сле­ду­ющую се­кун­ду она бы­ла стя­нута на пол. Ну как, на пол, па­рень слег­ка не рас­счи­тал си­лу рыв­ка, и ры­жая упа­ла пря­мо на не­го. Они бы­ли так близ­ко друг к дру­гу, что ка­залось, буд­то они – од­но це­лое.

— Каз, за­чем те­бе та­кие длин­ные во­лосы? Да­вай их сбре­ем? — вы­дал Мэтт-Раз­ру­шитель-Ро­ман­тично­го-Мо­мен­та-Смит.

— А я поб­рею те­бя. Око за око, глаз за глаз, — при­щури­лась она и уже хо­тела встать с пар­ня.

Но он пе­река­тил­ся, и де­вуш­ка ока­залась под ним.

— Что, свер­ху лю­бишь? — съ­ехид­ни­чала ры­жая.

— Да ты, по-мо­ему, не про­тив, — ус­мехнул­ся он, нак­ло­нив­шись к её ли­цу.

— А как же Ар­тур? — спро­сила Гил­лан, гля­дя в его зе­лёные гла­за. — Ему нра­вит­ся?

— Это ты у не­го са­ма спро­си, — поч­ти что вы­дох­нул он ей в гу­бы. — По­палась, — по сло­гам про­из­нес он, на­ходясь всё в том же по­ложе­нии.

Ка­рен по­далась впе­рёд, тем са­мым вов­ле­кая Сми­та в по­целуй. Он точ­но не ожи­дал та­кого, и имен­но этим ры­жево­лосая и вос­поль­зо­валась. Пе­река­тив­шись, она осед­ла­ла пар­ня и с по­бед­ной улыб­кой ра­зор­ва­ла по­целуй.

— Я те­бе уже го­ворил, что ты не­воз­можная? — ска­зал он, пос­мотрев на неё та­кими гла­зами, как буд­то у не­го отоб­ра­ли иг­рушку.

— Ага, — неп­ри­нуж­денно про­тяну­ла де­вуш­ка, вста­вая на но­ги. — Да­вай поп­ро­бу­ем по­тол­кать дверь из­нутри. Мо­жет, от­кро­ет­ся.

Мэтт встал с по­ла и приб­ли­зил­ся к две­ри. Но с ка­кой бы си­лой он её ни тол­кал, сколь­ко бы он ни мор­щился и ни крях­тел, она так и не под­да­лась.

— Че­го сто­ишь, Гил­лан? По­могай, — про­бур­чал па­рень.

Пос­ле де­сяти ми­нут нап­расных му­чений и сто­нов, они ус­лы­шали воз­глас с той сто­роны две­ри:

— Эй! По­тише! Ок­на хоть бы зак­ры­ли! — очень зна­комый го­лос.

— Я всё слы­шу, Кинг­стон! — ряв­кнул Смит.

— Прос­ти, ми­лый, — пос­лы­шалось в от­вет.

— Алекс, по­моги нам. У нас дверь зак­ли­нило. По­зови ко­го-ни­будь на по­мощь, — про­тара­тори­ла Ка­рен.

— А ещё Дар­вилла най­ди и при­души, — до­бавил Мэтт.

— Дверь зак­ли­нило, как ми­ло. Но вам, по-мо­ему, и так неп­ло­хо. Раз­ве я не пра­ва, сла­день­кий?

— Кинг­стон! — чуть ли не про­рычал тот.

Ры­жая лишь зас­ме­ялась. Да, единс­твен­ной из всей съ­ёмоч­ной груп­пы, кто мог вы­вес­ти Сми­та из се­бя и да­же зас­та­вить его пок­раснеть, бы­ла Алекс Кинг­стон, бу­дущая же­на Док­то­ра.

Пос­лы­шались уда­ля­ющи­еся ша­ги.

Ми­нут че­рез двад­цать эту зло­получ­ную дверь всё-та­ки от­кры­ли. Ка­рен и Мэтт вздох­ну­ли с об­легче­ни­ем, уже об­ду­мывая план пы­ток Дар­вилла. Это ведь он всё подс­тро­ил, не так ли?