Твой выбор, Каз

Запуталась

  С праз­дно­вания дня рож­де­ния «Ро­уз Тай­лер» прош­ло око­ло двух ме­сяцев. Съ­ём­ки пер­во­го се­зона под­хо­дили к за­вер­ше­нию, что не мог­ло не ра­довать.

— Не взду­май, Смит! — про­орал ры­жий дь­явол. — Ты не сде­ла­ешь это­го! Я те­бя по­кусаю!

— О, Каз, ты так в этом уве­рена? — ехид­но улыб­нувшись, про­мол­вил ура­ган в ба­боч­ке.

Де­вуш­ка бы­ла при­вяза­на к сту­лу, про­тив сво­ей во­ли, ко­неч­но. Всё с тем же до­воль­ным ви­дом па­рень приб­ли­жал­ся к ней. Кру­тя в ру­ках мар­кер.

— Нет, Мэттью, ты не пос­ме­ешь, — она мет­ну­ла в не­го унич­то­жа­ющий взгляд. — Да­аар-ви­иилл! — за­виз­жа­ла она, ког­да меж­ду нею и Сми­том ос­та­вал­ся ка­кой-ни­будь шаг.

«Док­тор» уже снял кол­па­чок и го­тов был на­чать опе­рацию под наз­ва­ни­ем «Месть», но тут прим­чавший­ся со ско­ростью све­та Ар­тур вва­лил­ся в трей­лер.

— Ой, а чем это вы тут за­нима­етесь? — ос­мотрев при­сутс­тву­ющих, вы­дал он. — О, эм, вдво­ём уже скуч­но, и ра­ди ос­трых ощу­щений вы ре­шили поп­ро­бовать втро­ём?

— Что, во имя все­го свя­того, тво­рит­ся у те­бя в го­лове, Дар­вилл? — про­вере­щала Гил­лан, лов­ко уво­рачи­ва­ясь от чер­нил, стре­мив­шихся по­пасть на её ли­цо.

На Мэт­та на­кати­ла вол­на сме­ха. А ес­ли точ­нее, цу­нами ржа­ча. В об­щем, па­рень уже за­был о том, что со­бирал­ся де­лать. Сог­нувшись по­полам, он бил­ся в кон­вуль­си­ях.

— Это был от­вле­ка­ющий ма­нёвр, — по­жал пле­чами Ар­тур.

— Мо­жет, по­можешь? — про­из­несла ры­жево­лосая, ука­зывая на ве­рев­ку, опу­тывав­шую её ко­неч­ности.

— Да, ко­неч­но, — кив­нул па­рень. И по­дошёл к сво­ему дру­гу. — Да­вай, брат, вста­вай.

— Пре­датель, — про­цеди­ла сквозь зу­бы Ка­рен, мыс­ленно при­душив «му­жа».

— Да лад­но те­бе, Каз, я же шу­чу, — Дар­вилл уже от­вя­зывал её от спин­ки сту­ла. — Что на этот раз не по­дели­ли?

— Она в мой гель для во­лос под­ме­шала зе­лёной крас­ки, — от­ды­шав­шись пос­ле хо­хота, на­жало­вал­ся Смит.

— Он мой стул ис­портил! — ряв­кну­ла де­вуш­ка. — Ты по­сяг­нул на свя­тое, это бы­ло толь­ко на­чало! — об­ра­тилась она к Мэт­ту.

— Ей бо­гу, де­ти, — на фей­спалм Ар­ту­ра ник­то не об­ра­тил вни­мания.

— Каз, у ме­ня всё ещё есть этот чёр­ный нес­мы­ва­ющий­ся мар­кер, — сно­ва этот ехид­ный взгляд.

— Ну и что же ты на­каля­ка­ешь? — рав­но­душ­но ос­ве­доми­лась Ка­рен.

— Ба­нан, — был от­вет. Злоб­ная улыб­ка сме­нилась на ми­лую.

— Прос­то мис­тер Ори­гиналь­ность, — за­ап­ло­диро­вала Ка­рен, воз­во­дя гла­за к по­тол­ку. — По­годи, ба­нан, ко­торый ба­нан, или...

— Гос­по­ди, Гил­лан, о чём ты ду­ма­ешь? — скри­вил­ся он, отой­дя на шаг.

— Ой, кто бы го­ворил, — фыр­кну­ла де­вуш­ка в от­вет. Ос­во­бодив­шись от ве­рёвок, она вско­чила с мес­та и уже со­бира­лась при­душить Сми­та, но Дар­вилл прег­ра­дил ей путь, зак­рыв то­го со­бой.

— Каз, ты не хо­чешь это­го де­лать, — по­качал он го­ловой, пы­та­ясь сдер­жать при­ятель­ни­цу, всё ещё бе­шеную от дра­ки, пусть и шу­точ­ной.

Ры­жево­лосая уж бы­ло сог­ла­силась с Ар­ту­ром и пе­рес­та­ла бры­кать­ся, как вдруг Смит не пой­ми от­ку­да дос­тал во­дяной пис­то­летик и при­нял­ся брыз­гать во­дой ей в ли­цо. Ка­рен уже ки­пела, пар ва­лил из ушей.

— Мэттью! — рык­нул Дар­вилл, по­вер­нувшись ли­цом к дру­гу. — Ты ведь стар­ше, а ве­дёшь се­бя ху­же ре­бен­ка.

— А ты мне па­поч­ка, что ли? — ус­мехнул­ся тот.

Ар­тур по­вер­нулся, что­бы ска­зать что-то Ка­рен, но на мес­те её не ока­залось.

— Вот до че­го до­водят твои при­колы, — ска­зал он, с осуж­де­ни­ем гля­дя на Мэт­та, ко­торый как ни в чём не бы­вало кру­тил в ру­ках иг­ру­шеч­ное ору­жие, на­пол­ненное во­дой.

— Я свою ви­ну не приз­наю, — за­уп­ря­мил­ся он.

— Кто бы сом­не­вал­ся, — про­из­нёс Ар­тур, по­кидая трей­лер и нап­равля­ясь на по­ис­ки под­ру­ги.

Ис­кать дол­го не приш­лось. Де­вуш­ка си­дела на сту­пень­ках сво­его вре­мен­но­го до­ма, зак­рыв ли­цо ру­ками.

По­дой­дя, па­рень ак­ку­рат­но при­сел ря­дом с ней.

— Каз, он иди­от, он всег­да се­бя так ве­дёт, ты же зна­ешь, — на­рушил он ти­шину.

— Я прос­то не по­нимаю. Все эти рез­кие пе­реме­ны нас­тро­ения, и во­об­ще... В один день он те­бя це­лу­ет, в дру­гой — ве­дёт се­бя так, как буд­то ни­чего и не бы­ло, — за пос­ледние нес­коль­ко не­дель Ар­тур уже стал её лич­ным пси­холо­гом. Единс­твен­ный, с кем она де­лилась сво­ими пе­режи­вани­ями и ко­му жа­лова­лась на оче­ред­ные «за­кидо­ны» от Сми­та. Ну а Дар­виллу ос­та­валось толь­ко слу­шать и го­ворить, что всё ещё об­ра­зу­ет­ся. — Я так не мо­гу.

Он опус­тил ру­ку ей на пле­чо.

— Но я так­же не мо­гу не ду­мать о нём, — ры­жая по­ложи­ла го­лову ему на пле­чо. — Я за­пута­лась, Ар­ти. Я не знаю, что мне де­лать.

Де­вуш­ка вер­ну­лась в преж­нее по­ложе­ние и заг­ля­нула ему в гла­за.

— Мо­жет, сто­ит поп­ро­бовать пе­рек­лю­чить­ся на ко­го-то дру­гого, — ос­то­рож­но пред­по­ложил он, не раз­ры­вая зри­тель­но­го кон­такта.

— Не ду­маю, что это по­может, — и Ка­рен опус­ти­ла взгляд.

— Уже поз­дно, Каз, — Ар­тур пос­мотрел на ча­сы, со­об­щавшие, что сей­час – 01:27. — Те­бе нуж­но от­дохнуть.

— Я всё рав­но не ус­ну, — про­буб­ни­ла ры­жево­лосая, бо­рясь с же­лани­ем зев­нуть.

— За­чем так се­бя му­чить? — спро­сил он поч­ти шё­потом.

— Я не ви­нова­та. Прос­то ночью мои внут­ренние «я» лю­бят ус­тра­ивать дис­куссию, — ус­мехну­лась Гил­лан и вновь пос­мотре­ла на Дар­вилла.

— Дай-ка уга­даю, на те­му, ко­торая на­чина­ет­ся на Мэтт и за­кан­чи­ва­ет­ся на Смит, вер­но? — по­ин­те­ресо­вал­ся он.

— В точ­ку, — грус­тно улыб­ну­лась Ка­рен.

— А хо­чешь, сказ­ку по­читаю? — Ар­тур то­же улыб­нулся ей. Его улыб­ка в тот мо­мент мог­ла рас­то­пить лед. На­вер­но, имен­но по­это­му ря­дом с ним де­вуш­ке не бы­ло хо­лод­но в мо­роз­ную ок­тябрь­скую ночь.

В от­вет Ка­рен лишь кив­ну­ла. Она вста­ла и по­тяну­ла его за ру­ку, за­тас­ки­вая во вре­мен­ное мес­то сво­его оби­тания.

Удоб­но рас­по­ложив­шись на не­боль­шой со­фе (ры­жево­лосая лег­ла го­ловой на ко­лени Дар­вилла, вы­тянув свои длин­ные но­ги на всё ос­тавше­еся прос­транс­тво), она пог­ру­зилась в за­бытье ещё до то­го, как па­рень на­чал свой рас­сказ.