Por Esos Lápices Rotos [¿Poesía?]

Hablemos Despacio

Ya no se como etiquetar esto. Este libro, estos textos.
Pasaron de ser poesía a ser gritos de mi alma sin rimas ni versos.
Sin sentido, sin trama.
Solo palabras descarriadas y corridas.
Tinta que mancha el papel
Una seguidilla de ceros y unos que programan esta web.

No le escribo a nadie

Más que a mi misma

No regulo pensamientos

Más que los incoherentes

No busco comprensión

Más que la que no entiendo

Estos textos
Estas palabras alineadas en frases.

(No oraciones, no versos)

Son, con simplesa pura
Lo que yo soy
Son mis burbujas
Apunto de estallar en un charco de pintura

Ya no sé cómo etiquetar esto.
Porque, venga, ya no hay rimas
Ni historias
Solo neuronas inconclusas que prenden y apagan

Intermitentes

Sin trama ni argumento
Sin línea temporal
Sin clase ni etiqueta.

Siempre me han gustado las etiquetas.
El identificar
Separar
Clasificar
Dividir
Enumerar
E

Ti

Que

Tar

Pero se ha vuelto difícil
No sé quién soy
No sé qué escribo
Ni siquiera se para quien escribo.

"Escribo para mi" Me digo
Pero ¿Sí no se quien soy
Como sé a quien le digo?

Así que
Hablemos Despacio
Esto no es poesía,
No es historia
Es una charla de uno solo
Sobre cosas
Cosas sin nombre ni color
Cosas que sienten y son sentidas.

Cosas como yo.

Ya no sé cómo etiquetar esto
Pero hablemos Despacio hasta que lo sepa.

12-10-16