Tristes baladas.

Triste balada.

Si ya no me llama, si me ha dejado sólo y ya no le importo nada, dejando mi alma, olvidando mi alma, roto y no se me sana.
Escribiendo tristes baladas...
Que tratan de ti y de mi, pero más de mi que de ti, ya que con quién más hablo es conmigo.
Ya que la soledad me abunda, me sobra.
Incluso podría decir que me da hasta para regalarle al que quiera.
Tengo cicatrices que no sanan, que parece que si, pero no...
Cicatrices que duelen y más que duelen.
Ha pasado más de un año que empecé a escribir tal cual libro que nunca terminé, ese y tan diferente libro llamado "Diamante En Bruto" y hace más o menos un año que ya no escribo en él.
Ahora después de tanto, vuelvo a escribir.
Es como que el regreso de otoño llegando invierno me vuelve a sentirme más mal, más gris que de costumbre, pero no sé, será eso de que estoy hasta la polla de todo.
Y no tengo ganas de nada, no tengo ganas de vivir, de disfrutar, de bailar, de hacer locuras como antes, de nada y de todo a la vez.
No tengo ganas de nada.
Y no tengo ganas de todo...
Llámenme estúpido por el simple hecho de sentirme sólo.
Ustedes creen darme calor, pero pir una pantalla lo único que dan es frío y más frío.
Rodead de llamas y frío como si nada.
El hielo es frío pero también quema...