Ecléctico, profuso,
es mi arte, en parte.
Busco la solución,
que es la raíz de mi escapatoria,
el preludio, escaparate de principios,
con matiz de pseudo-historia.
Silban los estorninos.
Al son, de la crítica malograda,
en la lírica atrapada,
telarañas, aguijón.
Harto de tecnomierda,
estupidez estrafalaria,
me camuflo entre el montón,
entre el mudo rebaño,
ensordecedor, extraño,
perdí la memoria.
Donde moría esta función.
Cordero, plástico, escoria.
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Anatomía Poética ©
Puisisimplemente... poesía, poesía de dos, arte complementario. Llámalo como quieras.
