Cómo es que una niña tan frágil,
presuntuosa de madurez,
pero sabido está, no lo es
puede balas escupir y matarme sin tocar,
sin siquiera a remotos kilómetros estar.
Ella está más allá,
y cada vez se va más.
Pareciera que en cuanto más camino,
más se aleja.
Si me quedo quieto, se detiene,
pero tonto yo, sigo sin quererla lejos,
alejándola más, por querer tenerla cerca.
Ella quiere ser brisa fresca
y yo soy ardiente sol,
Ella es tierra sana
y yo el mal para su atmósfera.
Se ha llevado las hojas,
no las pude quemar.
Ha llevado aquel río
que no pude secar.
Me tiene aquí vacilando
y para variar...
escribiendo un sinsentido más.
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Efímera Eterna
PoetryRimas, líneas o poemas, no importa mucho lo que fueran, sólo parte de un algo que deseé no dejar en el cuaderno.
