Cuenta una alegoría que una vez fue nacido un pequeño dios, fruto de la diosa Afrodíta, encargada de donar la belleza, el amor y el deseo; y del dios Ares, olímpico de la guerra. Eros fue un niño alado, disfrutaba demasiado cielo para tan pocas alas. Siempre jugando al azar, siempre con los ojos vendados. Con inocencia, pero cargado de armas que podía producir un dolor abundantemente mayor que las heridas, los desangramientos y la mala muerte. Cargado siempre de arco, flechas y aljaba, apuntó cierta vez a dos personas. Dos personas que tan solo coincidían en un lugar cualquiera. Él se encontraba dentro de una sala, ella pasó por su lado cuando sonó leve en su pecho el caer de la primera flecha. Pronto comenzaron a hablar y pronto llegó el cumpleaños de él. Ella le preparó el detalle, en un parque, con pequeños rayos de sol alumbrando entre las hojas de los arboles. De pronto, Eros lanzó una segunda flecha. Esta vez en el pecho del chico.
Siguió pasando el tiempo. Ambos se encontraban solos. La música sonaba de fondo. Música lenta. Música bella. Él le invitó a bailar. Ella apoyo los brazos sobre sus hombros. Se encontraban pegados, torso con torso. Eros volvía a pasear. Colocado detrás de la espalda del chico, volvió a apuntar. Aquella flecha atravesó ambos corazones.
Cada vez más unidos, cada vez se veían más. Una tarde de aquellas, la temperatura subía en sus cuerpos como un deseo incontrolable. Una adicción de pieles pálidas y frías. Frotaban los huesos, saltando chispas, creando fuego. Otra flecha lanzada a traición, por la espalda, directa al corazón. Entonces la chica, incontrolada por la pasión y el amor, un "te quiero" entre sus amoratonados labios surgió. Tumbados en el mismo lugar, bajo los rayos del sol, sin ropa y a pecho descubierto, otro nuevo flechazo traicionero en el corazón del chico retumbó.
Finalmente, entre sucesos y casualidades, cuatro flechas quedaron en cada pecho. Cada cual hacía de aquello un dolor más intenso. Un dolor, que cuando ambos se encontraban lejos, la presión no les dejaba respirar, sentían ahogarse en miseria, sentían una soga al cuello. Un nudo en el corazón, notando su presencia, el fuerte palpitar, gritando un: ¡Hey! ¡Aquí estoy yo, sigues sintiendo! Creando que con el frío del invierno palpitase y no tiritase, palpitase hasta doler por la debida debilidad de sus sonrisas y la cruda necesidad de su volver.
