Tinta de esclavo mal pagado,
frío, pasado.
Se abren las crisálidas...
de otra excusa extinta.
Muerde, muerde mi manzana.
Hay menta mentolada,
y llueve, no hay nieve;
solo paredes blancas.
¡Qué cruel vas sin fuel!
Conté los vórtices de las nubes;
tuve un bebé, una idea.
La era es nueva, descubre...
los trocitos, son placenta.
Lima, acción, lúgubre.
M.P.R.
Dedicado a:
MiVidaDoritos
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DÍAS DE JUNIO ©
Poesía¿Poesía autobiográfica? Tal vez simples metáforas, no lo sé ni yo mismo; solo escribo lo que pienso. Léeme, júzgame, opina y... con un poco de suerte comprenderás... lo que quise decir. Bienvenido/-a a... Días de Junio. #2 en poesía [16/01/2017]
