Ahora soy solo de sombras,
de eso estoy hecho y muero.
Las palabras pueden ser infinitas
e inmortales; yo no.
Las velas me alejan de la penumbra,
el incienso me aparta de mi propio olor.
Mi propósito era simple.
Frustración, contexto eterno.
Seguí por dónde me indiqué,
por el largo sendero de mierda.
La duda me saluda.
El odio es un demonio...
que besa al amor por la mañana.
Ya llevo 73 palabras,
y me saben a 43% de alcohol,
7% de ignorancia,
y un 50% a sorbos de alma.
Puede que sean más, porque ahora ya es luego.
No juego por jugar.
La ruleta escrita equivale a lo contrario de la suerte,
a solo muerte.
M.P.R.
D:
LolaM17
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DÍAS DE JUNIO ©
Poetry¿Poesía autobiográfica? Tal vez simples metáforas, no lo sé ni yo mismo; solo escribo lo que pienso. Léeme, júzgame, opina y... con un poco de suerte comprenderás... lo que quise decir. Bienvenido/-a a... Días de Junio. #2 en poesía [16/01/2017]
