Apareces cómo una araña
que en enreda, que daña
mis palabras. Estremeces.
Hay hielo en mi vaso
y en tu pelo escarchas,
retazos de estancias sin caso.
¿De quién será la culpa,
del que mira con miedo
o del que se prepara para huir?
Quizá sea algo bueno
o quizá sea tuya.
Negra mujer del alma:
puedes ser sin ser amada,
sin suerte; envenenas.
Hay formas no geométricas
en la tierrra, y se tornan
quistes grises; se trastornan.
Se hace tarde para llegar allí
con los ángeles. No tardes...
flor de lis.
M.P.R.
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DÍAS DE JUNIO ©
Poesía¿Poesía autobiográfica? Tal vez simples metáforas, no lo sé ni yo mismo; solo escribo lo que pienso. Léeme, júzgame, opina y... con un poco de suerte comprenderás... lo que quise decir. Bienvenido/-a a... Días de Junio. #2 en poesía [16/01/2017]
