A consciência é uma doença terrível.
Não se pega, mas quem a tem,
Ou morre ou ganha raiva.
Rápido.
A consciência é uma doença genética.
Um devaneio mental,
Uma mutação cromossómica,
Uma facada no cérebro
Todas as manhãs em que os olhos se abrem,
No escuro onde os outros moram.
A consciência é um bicho
Que te espreita dentro do teu armário
Todas as noite em que a ignoras.
É um bicho que por ti acima sobe
Que por ti abaixo escorre
E que dentro de ti te mata.
Quem está vivo, ou não pensa,
Ou é Deus.
Quem está vivo, ou digo,
Quem está mesmo Vivo,
Ou é louco ou subiu aos céus.
Porque eu, de vivo,
Não tenho nada.
Porque eu, de vivo,
Só o sangue escapa.
Porque eu, de morto,
Existo cá dentro e aí fora sou chamado de Deus.
Carlos Reis
