Стихи.Джио Россо

***

Эта история сочинила себя сама.
Вот сидит сейчас напротив,
глаза виноватые,
пальцы в чернилах.

В ней всего семь страниц,
(да, это совсем не роман).

Всего лишь сказка о том,
как меня любила
женщина,
пахнущая зимой,
лесом,
апельсинами
и хвоей.

И сейчас, когда становится совсем темно,
она обнимает меня,
так крепко, что даже больно.

У нее было веснушчатое лицо,
разноцветные волосы
и очень горячее сердце.

Я прижимался к ее груди
и мне становилось тепло.
Так тепло, так легко удавалось согреться.

Лунный камень, закованный в серебро,
на простой цепочке,
целовал ее ключицы.

Что я помню о ней?
Что можно запомнить из снов? -
она лучшее, что когда-то могло присниться.

Я встретил ее в королевстве стеклянных дверей,
в царстве антибиотиков и белых халатов.

Помню, был звездопад, сыпались искры огней,
и она появилась передо мной,
перепутав свою палату.

Мы сидели на подоконнике, слушая песни сверчков.
Майский воздух был сладким
и сердце стучало глухо.
Были столкновения пальцев, ладоней и рукавов.
И по темной комнате разлетались бабочки букв.

Она приходила все чаще, кормила меня с руки.
И вкус больничной еды для меня становился мёдом.
Безграничное счастье кого-то так сильно любить,
разливалось под кожей, обжигающе и свободно.

И растерянно, хмурый доктор качал головой,
глядя на меня, улыбающегося широко.
Обреченный на смерть - идет на поправку, живой.
Да еще и смеется. Какая причуда Бога.

А она все шептала: ''ты сильный, ты победишь''.
Мой холодный лоб обжигали ее ладони.
Неисправное сердце спокойней стучало в груди,
и болезнь отступала,
склоняясь перед любовью.

Меня выписали четвертого сентября,
вопреки всем прогнозам и здравому смыслу.

Но она исчезла. Я искал ее долго и зря.
Ее будто бы не было.
Даже имя не значилось в списках.

Но порой, когда я открываю окно,
ее голос приносят рассветные птицы.

Что я помню о ней?
Что можно запомнить из снов? -
она лучшее, что когда-то могло присниться.

Эта история сочинила себя сама.
Вот сидит сейчас напротив,
глаза виноватые,
пальцы в чернилах.

Я целовал женщину, пахнущую, как зима.
Ее звали Жизнь.
И она очень меня любила.