Estoy harta.
Harta de ese círculo de
a-u-t-o-compasión
que corrompe las entrañas;
harta de ese soplo de tierra
que va directa a los pulmones
y al alma;
me pica la costra de la vida;
sube por mi cara un bicho
al que llaman rima,
mordiéndome las pestañas y dejándome ciega;
que me arranca los ojos
para que no desfallezca
de pena.
Tristeza.
Se lleva mi ser, y la calma
solo es una burda mentira más
pero
cuál
marcará
la diferencia❔
El límite está dibujado en tu cama.
¿Recuerdas que jugaba a perderme?
A esconderme de ese virus podrido de vida.
De tanto perderme me encontré,
pero dejé las prisas en tu espalda,
y se me olvidó vacunarme
y al abrir la puerta
caí
de
nuevo.
¿Qué prefieres,
el dolor de seguir como estás
o el dolor de crecer?
qué tal el dolor de la muerte.
ya sabe familiar.
