La espera, aún vigente, poco a poco va tomando forma.
La silueta con la que se muestra, me hace recordar amores que hoy estorban.
Son siete, pero cinco en esta banca.
Los días pasan lento sin ella, pero fugaces como lo que una vez fue nuestro.
Son cien, pero un millón.
Las veces que la pienso en un minuto.
La luz del sol acompaña la fría tarde.
Tarde. Ya se hace tarde.
Son infinitas, pero solo una.
Las razones por las que aún vuelvo a mi lugar.
La razón por la que creo que ella volverá.
1743
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16 días después de ti
PoetryMe quedé en aquella banca, esperando verla aparecer. Solo hallé rastros de sus mentiras, de sus besos envenenados y los restos del amor que un día por ella profesé. ¿Cuándo es que se olvida? Dieciséis días después.