Снег, растаявший в сентябре/Snow melted in September

Chapter 7 "...Pathology"

Alexandre Desplat – The Painted Veil

«...Я не роб­ко­го де­сят­ка. Од­на­ко не счи­тать­ся с уг­ро­жа­ющей те­бе опас­ностью – это ско­рее глу­пость, чем храб­рость»

Ар­тур Ко­нан Дойл

Чёрт. Чёрт.Чёрт.

Про­тиво­речие собс­твен­ных чувств вво­дило ме­ня в пол­ней­ший сту­пор.

Ос­та­новив­шись пе­ред тём­ной ду­бовой дверью 221B, как ни­ког­да ос­тро ощу­щаю двой­ствен­ность сво­его по­ложе­ния.

Ес­ли бы еще па­ру дней на­зад, мне кто – ни­будь ска­зал, что я при­ду к не­му за по­мощью, то я бы точ­но пок­ру­тила паль­цем у вис­ка. Шер­лок Холмс оп­ре­делен­но был са­мым пос­ледним че­лове­ком на пла­нете, к ко­торо­му бы хо­телось бы об­ра­тить­ся. В дру­гом слу­чае, я бы не приш­ла бы к не­му, и под стра­хом смер­тной каз­ни.

С си­лой дер­нув за руч­ку на две­ри, об­на­ружи­ваю, что та не за­пер­та. Не­реши­тель­но за­мираю у по­рога, топ­чась на од­ном мес­те. Как школь­ни­ца пе­ред пер­вым сви­дани­ем, чес­тное сло­во.

Ус­ме­ха­юсь сво­ей ас­со­ци­ации.

«...-Ты, на­вер­ное, шу­тишь? – я с ужа­сом воз­зри­лась на де­вуш­ку, за­мер­шую в сво­ём крес­ле в ожи­дании от­ве­та. Нет, мне оп­ре­делён­но пос­лы­шалось. Или это дей­стви­тель­но оче­ред­ная не­лепость.

По­сетить Бей­кер – стрит? Да это чис­тое са­мо­убий­ство!

- Джо, нор­маль­ные лю­ди этим не шу­тят, - серь­ёз­но про­гово­рила Мар­го, так и не сво­дя с ме­ня сво­их слов­но огонь рам­пы, взгляд. Я по­ёжи­лась.

Даю го­лову на от­се­чение, что здесь за­мешан Джон. Так прос­то У­иль­ямс об этом не за­гово­рила, ведь зна­ет же, как я от­но­шусь к де­тек­ти­ву. И к его те­ори­ям. Не хо­чет­ся, что­бы в лиш­ний раз тво­их ске­летов в шка­фу вы­тас­ки­вали на­ружу.

- Счи­тай ме­ня не нор­маль­ным че­лове­ком, - я со всей стой­костью вы­дер­жа­ла нап­равлен­ный в мою сто­рону взгляд, нис­коль­ко не сту­шевав­шись под на­пором этих про­жига­ющих нас­квозь глаз. Де­ло пло­хо. Ес­ли У­иль­ямс под­клю­чила убой­ный, как танк взгляд, то что хо­чешь де­лай, но от сво­его она не от­сту­пит­ся.

- Не при­нимай близ­ко к сер­дцу, - про­гово­рила она, лег­ким взма­хом ла­дони уб­рав упав­шую на ли­цо прядь. За­тем хит­ро улыб­ну­лась, и скрес­ти­ла ру­ки гру­ди. Ни дать, ни взять, хит­рая ли­са.

- Зна­ешь Джо, ес­ли бы мы не про­учи­лись с то­бой столь­ко вре­мени, то в дру­гом слу­чае я бы по­дума­ла, что ты в не­го влю­билась.

Я воз­му­щен­но фыр­кну­ла. Что я...Влю­билась? Да еще в ко­го?

В са­модо­воль­но­го крети­на, ко­торый од­ним лишь сло­вом умуд­ря­ет­ся про­бить ту са­мую бро­ню, в ко­торую я за­ковы­валась столь­ко лет? Моё прош­лое – де­ло су­губо лич­ное. У каж­до­го че­лове­ка есть свои тай­ны, ко­торые сле­ду­ет ос­тавлять вза­пер­ти.

И ре­ак­ция ос­таль­ных то­же по­ража­ет. Все выс­лу­шива­ют его оче­ред­ные умо­зак­лю­чения с за­вид­ным для ме­ня тер­пе­ни­ем, сми­ря­ясь с его по­зерс­твом, в ко­тором так и скво­зит ехид­ное «Всё ле­жит на по­вер­хнос­ти, а вы – ду­раки, что не ви­дите это­го».

Лег­ко те­бе го­ворить, Мар­га­рет. Ты так уве­рена, что хо­рошо зна­ешь ме­ня. Но ты оши­ба­ешь­ся. Ник­то не зна­ет ме­ня нас­толь­ко, что­бы быть уве­рен­ным, ка­кова глу­бина мо­его сер­дца, что для не­го глу­боко, а что близ­ко*.

Я об­ре­чен­но вздох­ну­ла. Сле­ду­ющий день мне не су­лит ни­чего хо­роше­го, я за­ранее зна­ла.Тут вы­бора осо­бого нет – ли­бо тер­петь это­го выс­кочку, или ва­лять­ся за­душен­ной в ка­наве.Как не прис­кор­бно это приз­на­вать, нес­носный сы­щик был единс­твен­ным во всём Лон­до­не, кто мог най­ти убий­цу.

Кам­ни и пал­ки ка­лечат, а, сло­вом мож­но и вов­се убить**.

- Лад­но, - я под­ня­ла ру­ки вверх, ка­питу­лируя уп­рямс­тву Мар­го. Всё рав­но не от­ста­нет. – Твоя взя­ла».

- Здравс­твуй до­рогая. Ты, на­вер­ное, к Шер­ло­ку?

При­ят­ный жен­ский го­лос вы­вел из одо­лева­ющих ме­ня, да­леко не ра­дуж­ных мыс­лей. По­жилая ми­ловид­ная жен­щи­на око­ло шес­ти­деся­ти лет, ви­димо хо­зяй­ка квар­ти­ры, при­вет­ли­во улы­ба­ет­ся мне, от­че­го я не­воль­но рас­плы­ва­юсь в нем­но­го сму­щён­ной улыб­ке. Я до­воль­но силь­но от­выкла от про­яв­ле­ния эле­мен­тарной че­лове­чес­кой веж­ли­вос­ти.

- Да, я по де­лу. Мне нуж­но сроч­но с ним по­гово­рить.

Всё бы от­да­ла, лишь бы ис­чезнуть от­сю­да. Раз­дра­жа­ющий фак­тор.

Жен­щи­на по­нима­юще ки­ва­ет.

- А сю­да по дру­гому воп­ро­су и не при­ходят. Те­бе еще по­вез­ло, что он сей­час в до­ме. А то в пос­леднее вре­мя его прак­ти­чес­ки здесь не бы­ва­ет. Весь в сво­ей ра­боте.

По­кача­ла го­ловой в знак сог­ла­сия. Собс­твен­но, та­кое впе­чат­ле­ние он и про­из­во­дил – че­лове­ка, го­тово­го ра­ди ин­те­рес­но­го де­ла хоть са­мому Дь­яво­лу ду­шу про­дать. При­чём в бук­валь­ном смыс­ле.

Что – то бур­ча се­бе под нос, она про­вожа­ет ме­ня на вто­рой этаж. Дверь бы­ла слег­ка при­от­кры­та.

В ком­на­те ца­рил по­лум­рак, воз­дух про­пах смесью на­шатыр­но­го спир­та, по­роха, и сос­та­рив­шей­ся бу­маги. Я слег­ка по­мор­щи­лась – за­пах не из при­ят­ных.

Одо­левав­шую гос­ти­ную ти­шину на­руши­ли два гром­ких выс­тре­ла, совершаемых из стоящего у стены кресла.. От не­ожи­дан­ности я ед­ва не под­прыг­ну­ла. Холмс, поч­ти слив­ший­ся со сте­ной, с вы­раже­ни­ем пол­ной ску­ки на ли­це, па­лил в про­тиво­полож­ную сте­ну из бра­унин­га. На на­рисо­ван­ном, на обо­ях жёл­том смай­ли­ке, уже кра­сова­лось нес­коль­ко дыр.

- Джос­лин?

Джон ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на по­роге кух­ни, сжи­мая в ла­дони чаш­ку. Дру­гой ру­кой ос­терве­нело трёт гла­за.

До­вел всё-та­ки мис­тер Всез­най­ка бед­но­го док­то­ра до руч­ки. Без ко­фе и дня про­жить не мо­жет.

Наб­рав в грудь по­боль­ше воз­ду­ха, изоб­ра­зила кое-ка­кое по­добие улыб­ки, и на од­ном ды­хании вы­гова­риваю:

- У вас всег­да так ве­село?