Снег, растаявший в сентябре/Snow melted in September

Chapter 8 "...The message of the second, and unexpected fun"

Mikky Ekko – Who Are you, Really?

«...Каж­дый че­ловек, по­доб­но лу­не, име­ет свою не­ос­вя­щен­ную сто­рону, ко­торую он ни­кому не по­казы­ва­ет»

Марк Твен

- Пе­рес­тань.

- Я ни­чего не де­лал.

- Ты ду­ма­ешь. Это раз­дра­жа­ет.

Джон нах­му­рил­ся. Се­год­ня Шер­лок был в осо­бен­но сквер­ном рас­по­ложе­нии ду­ха. И с чем это свя­зано – с не­боль­шой за­мин­кой в те­кущем рас­сле­дова­нии, или же не­дав­ней стыч­кой с Джос­лин – не­яс­но. Хо­тя в слу­чае с Хол­мсом, та­кое его сос­то­яние – са­мое при­выч­ное. Ват­сон дав­но свык­ся к его рез­ки­ми пе­репа­дами нас­тро­ения.

- Хоть здесь от­дохну от неп­рекра­ща­ющей­ся стрель­бы, - об­ре­чён­но по­думал док­тор, наб­лю­дая, как его на­пар­ник ув­ле­чён­но смот­рит в мик­роскоп, от­го­родив­шись от ос­таль­ных сте­ной пол­но­го без­разли­чия и не­воз­му­тимос­ти. Вздох­нув, он пе­рево­дит взгляд на ко­пошив­шу­юся ря­дом Мол­ли, и тут же за­меча­ет, что в этот раз де­вуш­ка в ла­бора­тории од­на.

- Где Джо?

- У неё се­год­ня вы­ход­ной.

Ему ос­та­ёт­ся по­радо­вать­ся ве­зению де­тек­ти­ва, ибо раз­ни­мать двух сце­пив­шихся хищ­ни­ков ему уже не улы­ба­ет­ся. Док­тор ре­ша­ет нем­но­го от­влечь­ся от раз­го­вора о тру­пах, мань­яках, и по­тен­ци­аль­ных жер­твах, не ме­нее ин­те­рес­ной те­мой.

- Хо­рошо об­ща­етесь? Она рас­ска­зыва­ла что-ни­будь о се­бе?

Мол­ли ка­ча­ет го­ловой.

- Не осо­бо. Она лов­ко уво­рачи­ва­ет­ся от от­ве­та, сто­ит раз­го­вору зай­ти за рам­ки ра­боты. Знаю толь­ко, что Джо нес­коль­ко дней на­зад вер­ну­лась в Лон­дон.

- А как она по­пала в Бартс?

- Мар­го поп­ро­сила. Они, ка­жет­ся, вмес­те учи­лись в ин­сти­туте. У­иль­ямс ру­чалась за неё, убеж­дая ме­ня, что та­ких спе­ци­алис­тов, как Джос­лин Кэм­пбэлл в на­ше вре­мя днём с ог­нём не най­дешь, - Ху­пер стя­нула с рук ла­тек­сные пер­чатки.

- Что ж, она бы­ла пра­ва.

Шер­лок не при­нимал учас­тия в раз­го­воре. Кра­ем гла­за он за­метил, как стран­но пе­рег­ля­дыва­ют­ся Мол­ли с Джо­ном, и упрямо делал вид, что этого не замечает. Что и не нужно было делать, ув­ле­чен­ные бе­седой, они всё рав­но бы не об­ра­тили на не­го вни­мания.

Де­тек­ти­ва и без это­го силь­но оза­дачи­ло по­веде­ние Кэм­пбэлл. Она бы­ла дру­гой. Во всех смыс­лах. Вон из ря­да вы­ходя­щее об­сто­ятель­ство, ра­зом ло­ма­ющее все его сте­ре­оти­пы о жен­щи­нах.

В пар­ке, и на Бей­кер – стрит он уви­дел лишь фраг­мент, лишь ма­лую часть то­го, что из се­бя пред­став­ля­ет эта стран­ная де­вуш­ка. Всё, что он смог по­нять, это лишь от­дель­ные чер­ты её неп­росто­го ха­рак­те­ра. Ос­таль­ное как бы­ло пок­ры­то бе­лым ту­маном, так и ос­та­лось.

Как го­ворит­ся, чу­жая ду­ша – по­тём­ки, но не был бы он Шер­ло­ком Хол­мсом, ес­ли бы не умел раз­га­дывать да­же са­мые не­воз­можные на пер­вый взгляд, го­лово­лом­ки?

- Эмо­ции, - хо­лод­но ро­ня­ет он, на­конец от­ры­ва­ясь от мик­роско­па. Джон и Мол­ли друж­но пос­мотре­ли на не­го. – Сла­бос­ти. Чёр­тов пус­тяк, столь ус­ложня­ющий жизнь, - он хму­ро взгля­нул на Джо­на. –Они враж­дебны чис­то­му рас­судку, ме­шая че­лове­ку мыс­лить трез­во. В слу­чае с мисс Кэм­пбэлл эмо­ции пе­рек­ры­ва­ют ей кис­ло­род, зад­ви­гая на даль­ний план не­дюжин­ный ум, ко­торый она так ста­ратель­но пы­та­ет­ся про­демонс­три­ровать.

Ват­сон ус­мехнул­ся, и скрес­тил ру­ки на гру­ди.

- Прос­то ты ни­чего не по­нима­ешь в жен­щи­нах. Они не осо­бо лю­бят, ког­да им ука­зыва­ют на их у­яз­ви­мос­ти, - ска­зал, как от­ре­зал. Вот толь­ко поп­ро­буй, пос­порь. - А ты, за всю вре­мя ва­ших ко­рот­ких пе­ресе­чений умуд­рился сде­лать это триж­ды, - воз­вра­ща­ет де­тек­ти­ву этот прис­таль­ный взгляд с про­цен­та­ми. –Мо­жет, я пов­то­рюсь, но те­бя раз­дра­жа­ет в ней имен­но то, что она нис­коль­ко не глу­пей те­бя.

Как обыч­но, спо­ко­ен и не­воз­му­тим. Из­ги­ба­ет гу­бы в отс­тра­нён­но - веж­ли­вой улыб­ке и по­вора­чива­ет­ся к мик­роско­пу. Мол­ли со­бира­ет со сто­ла пус­тые про­бир­ки, и уно­сит их в со­сед­ний ка­бинет.

Ни­чего не из­ме­нилось.

***

- Да, да, Мар­го, я всё ку­пила. Нет, ни­чего не за­была. Да, а осо­бен­но твой лю­бимый обез­жи­рен­ный й­огурт, - ут­верди­тель­но ка­чаю го­ловой, за­быв, что со­бесед­ни­ца, на­ходя­ща­яся на том кон­це про­вода, ну ни­как не смо­жет ме­ня уви­деть.

На­конец-то нас­ту­пил дол­гождан­ный вы­ход­ной, и с чис­той со­вестью на­мере­валась вос­поль­зо­вать­ся пре­дос­тавлен­ным мне вре­менем на пол­ную ка­туш­ку. То есть в мо­ём по­нима­нии «отор­вать­ся» зна­чит «отос­пать­ся». В этом я, на­вер­ное, ка­жусь неп­ревзой­ден­ной за­нудой.

Ут­ром как сле­ду­ет, выс­павшись, я об­на­ружи­ла, что в хо­лодиль­ни­ке по­веси­лась мышь. Ни­чего, кро­ме оди­ноко ва­ляв­ше­гося в угол­ке шпи­ната.

Ка­кая га­дость.

Сняв с кар­точки не­об­хо­димую сум­му, я бро­дила по су­пер­марке­ту, пос­те­пен­но наг­ру­жая те­леж­ку фрук­та­ми, зе­ленью, и нес­коль­ки­ми ко­роб­ка­ми й­огур­та, так обо­жа­емым Мар­го.

Хоть чем-то смо­гу от­пла­тить ей за её доб­ро­ту.

Вскоре к ос­таль­ным по­куп­кам при­со­еди­ня­ет­ся бу­тыл­ка крас­но­го ви­на. Оп­ре­делён­но не вещь пер­вой не­об­хо­димос­ти. Ну что по­делать.

Вый­дя из ма­гази­на, я рез­ко по­ёжи­лась. По­года се­год­ня рез­ко ис­порти­лась. Не­бо мгно­вен­но ста­ло се­рым, уп­ря­тав сол­нце, так ма­ло ра­довав­шее лю­дей теп­лом. Мо­росил мел­кий дождь, и я плот­нее за­кута­лась в паль­то. Так ста­ратель­но ук­ла­дыва­емые мной во­лосы прев­ра­тились в мок­рые со­суль­ки. Ма­ки­яж по­шёл ко­ту под хвост.

Нем­но­го про­гада­ла я с по­годой. Ску­чаю по бо­лее сол­нечно­му Кар­диффу.

В осо­бен­но сол­нечные дни, я са­дилась на ска­мей­ку в на­шем са­ду, и, во­ору­жив­шись лис­тком бу­маги и ка­ран­да­шом, пог­ру­жалась в свой при­думан­ный мир, где не бы­ло ни бо­ли, ни стра­ха, од­на лишь ра­дость и счастье. Мои ро­дите­ли не раз­во­дились, и мы все вмес­те про­води­ли наш вос­крес­ный у­икенд вда­ли от шу­ма ме­гапо­лиса, в на­шем у­ют­ном до­мике, у Брис­толь­ско­го за­лива*.

Ка­чаю го­ловой. Хва­тит, Джо.

Ты всег­да бу­дешь пом­нить о прош­лом, тщет­но ле­ле­ять на­деж­ду, что в один день ты прек­ра­тишь из­ви­вать­ся в аго­нии, и пой­мешь, что всю ту ть­му, что одо­лева­ла те­бя в пос­ледние нес­коль­ко лет нуж­но ос­та­вить по­зади. Нуж­но жить нас­то­ящим, тем бо­лее, ког­да есть сти­мул на­чать нор­маль­ную жизнь.

Вот оно, ис­кусс­тво прит­ворс­тва. Все лю­ди но­сят мас­ки, и при­ходит вре­мя, ког­да не мо­гут снять их, не зат­ро­нув собс­твен­ной ко­жи, и не от­кры­вая на все­об­щий об­зор ко­мок ого­лён­ных нер­вов.

Уг­лу­бив­шись в свои раз­мышле­ния, я не за­мети­ла, что од­ной но­гой про­вали­лась в яму, не­ос­мотри­тель­но про­пущен­ной ра­бочи­ми, не­дав­но про­водив­ши­ми здесь во­доп­ро­вод.

Бор­мо­ча под нос ру­гатель­ства, пос­та­ралась по­вер­нуть но­гу, и тут же сжа­ла зу­бы от рез­кой бо­ли, прон­зившей ло­дыж­ку.

- По­мочь?

Вы­сокий па­рень в чёр­ной ко­жаной кур­тке, не до­жида­ясь мо­его от­ве­та, хва­та­ет за ру­ки, и с си­лой дер­нув, вы­тас­ки­ва­ет ме­ня из ямы. Уса­див на бли­жай­шую ла­воч­ку, сла­ва бо­гу, на­ходя­щу­юся под кры­шей, он при­сажи­ва­ет­ся на кор­точки, ос­матри­вая пос­тра­дав­шую но­гу.

Чер­ный плащ спе­шит на по­мощь, хм.

От крат­ко­го при­кос­но­вения я по­чувс­тво­вала зна­комую дрожь.

-Эмм, спа­сибо.

Вып­ря­мив­шись, он под­ни­ма­ет­ся на но­ги.

- Лег­ко от­де­лалась. Лёг­кий вы­вих. Та­кими тем­па­ми мож­но всё но­ги пе­рело­мать, - те­перь он смот­рит в упор. Сим­па­тич­ный, что ска­зать. Тём­ные гла­за смот­рят очень нас­то­рожён­но, и в этих жёс­тких чер­тах смут­но вы­рисо­выва­ет­ся что-то зна­комое. – В сле­ду­ющий раз вни­матель­нее смот­ри под но­ги.

- Боль­ше не бу­дет, - ре­ша­юсь улыб­нуть­ся не­ожи­дан­но­му спа­сите­лю. – Обыч­но со мной та­кого не слу­ча­ет­ся.

В от­вет па­рень лишь ус­ме­ха­ет­ся.

- Билл.

Мо­жет, прек­ра­тишь се­бя вес­ти как не­отё­сан­ная ди­кар­ка, чу­ра­юща­яся про­яв­ле­ний че­лове­чес­ко­го бла­году­шия?

Го­ды, про­житые с Джей­со­ном, ос­та­вили свой не­из­гла­димый след.

Да го­ри оно всё, си­ним пла­менем.

- Джос­лин.

По­вис­шее мол­ча­ние на­руши­ла за­дор­ная ме­лодия Conditions of my parole, Puscifer. На­до сме­нить ме­лодию.

Зво­нил Лес­трейд. Чувс­твую, нак­рылся мой вы­ход­ной мед­ным та­зом. Вздох­нув, на­жимаю на кноп­ку от­ве­та.

- Грэг?

- Джо, ты толь­ко не вол­нуй­ся... Мар­го в боль­ни­це.

***

Тер­петь не мо­гу боль­ни­цы. Эта сте­риль­ность, спер­тый боль­нич­ный воз­дух, нас­квозь про­пав­ший ме­дика­мен­та­ми и вся­кой дру­гой дрянью, дав­но не все­ляло в ме­ня оп­ти­миз­ма. Дох­ро­мав до лес­тни­цы, я ос­та­нови­лась.

Ме­ня уже жда­ли.

- Что про­изош­ло?

- На­пали воз­ле ва­шего до­ма. Воз­вра­щалась с ра­боты, кто-то под­крал­ся сза­ди, и уда­рил по го­лове, - Лес­трейд про­тянул ру­ку, пред­ла­гая на неё опе­реть­ся. – Хо­рошо, что я ря­дом был, и ви­димо, спуг­нул его.

Иг­но­рирую про­тяну­тую ру­ку.

- А что ты там де­лал? При­ехал по­видать­ся?

Грэг про­пус­тил этот воп­рос ми­мо ушей. Смот­рит на мою пов­режден­ную но­гу, пе­ретя­нутую элас­тичным бин­том.

- А с то­бой-то что слу­чилось?

- Дол­го рас­ска­зывать, - от­ма­хива­юсь я, пе­рех­ва­тывая по­удоб­ней сум­ку. От­кро­вен­ни­чать не бы­ло ни сил, ни же­лания.

У ок­на уже прис­тро­илась вы­сокая фи­гура в тёмном пальто.

- Вот ко­го не ожи­дала здесь уви­деть, так это вас, - сло­ва по­мимо во­ли сры­ва­ют­ся с язы­ка. Чёрт, как же по-ду­рац­ки я выг­ля­жу, а?

- Хо­рошо, Джен­ни­фер, - де­тек­тив ода­рил ме­ня нас­мешли­вым взгля­дом. – В сле­ду­ющий раз все­неп­ре­мен­но от­чи­та­юсь пе­ред то­бой лич­но о каж­дой це­ли сво­его по­сеще­ния.

- Джос­лин.

- Что, прос­ти?

- Ме­ня зо­вут Джос­лин. Мо­жет ты,на­конец, со­из­во­лишь за­пом­нить моё имя, ведь су­дя по все­му нам еще дол­гое вре­мя ра­ботать вмес­те, - от­бро­сила на­рочи­тую веж­ли­вость, ко­торая дав­но ста­ла лишь фор­маль­ностью. И по­чему он ме­ня так раз­дра­жа­ет, да­же ког­да он не пы­та­ет­ся вы­вес­ти ме­ня из се­бя, сво­ей оче­ред­ной по­пыт­кой до­копать­ся до прош­ло­го?

- Во вся­ком слу­чае, я вспом­нил пер­вую бук­ву.

- При­нято к све­дению, Шер­ли.

- Не смеш­но.

- А по-мо­ему очень да­же смеш­но, - не смог­ла удер­жать от шпиль­ки.
Ис­то­ричес­кий мо­мент. – И во­об­ще, зна­чит те­бе мож­но, а мне нель­зя?

- Я не хо­чу за­бивать свой ра­зум, свой жёс­ткий диск не­нуж­ной ин­форма­ци­ей, а ты прос­то пы­та­ешь­ся са­мо­ут­вердить­ся, ис­поль­зуя сар­казм.

Не при­нимай близ­ко к сер­дцу, Джо...

- Labra lege**, - всё-та­ки это силь­нее ме­ня. При­под­ни­ма­юсь на но­соч­ки, что­бы про­шеп­тать ему это на ухо. - Vade ad infernum ***.

Обыч­но хо­лод­ные гла­за опас­но свер­кну­ли. Я, до­воль­но улыб­нувшись, прис­ло­ня­юсь к сте­не.

- Из­ви­ните, что пре­рываю ваш ис­кро­мёт­ный ди­алог, - на­каля­ющу­юся ат­мосфе­ру раз­ря­дило по­яв­ле­ние Джо­на, так вов­ре­мя вы­шед­ше­го из па­латы. - Мар­го приш­ла в се­бя.

Про­дол­жая улы­бать­ся как че­шир­ский кот, тенью прос­каль­зы­ваю в па­лату, ос­тавляя по­зади оза­дачен­но­го Ват­со­на, и зло­го, как тысяча чертей, де­тек­ти­ва.

Не­боль­шая, но всё же по­беда.

Мар­га­рет, уви­дев ме­ня, про­си­яла. Неп­ри­выч­но её бы­ло ви­деть на боль­нич­ной кой­ке, да ещё с за­бин­то­ван­ной го­ловой. И это очень грус­тно.
Нес­мотря не на что, вот кто дей­стви­тель­но рад ме­ня ви­деть.

- Выг­ля­дишь на ред­кость до­воль­ной.

- Под стать те­бе, - пос­та­ралась улыб­нуть­ся как мож­но обод­ря­юще. - Как ты?

- Бы­вало и луч­ше, - сла­бо улы­ба­ет­ся она и тут же мор­щится, дот­ро­нув­шись ла­донью до вис­ка.

Тут в по­ле мо­его зре­ния бро­са­ет­ся стоп­ка одеж­ды, ак­ку­рат­но сло­жен­ная в стоп­ку на тум­бочке.

Паль­то. Моё паль­то. Ко­торое я собс­твен­но­руч­но по­дари­ла ей ка­ких-то нес­коль­ко дней на­зад.

Ки­ваю на одеж­ду.

- Ты не про­тив?

У­иль­ямс ка­ча­ет го­ловой. Про­веряю кар­ма­ны. Кар­та. В этот раз да­ма чер­вей.

«...Зо­ву я смерть. Мне ви­деть нев­терпеж

Дос­то­инс­тво, что про­сит по­да­янья.

Над прос­то­той глу­мящу­юся ложь,

Нич­то­жес­тво в рос­кошном оде­янье».

- И со­вер­шенс­тву лож­ный при­говор, и девс­твен­ность, по­руган­ную гру­бо, и не­умес­тной по­чес­ти по­зор, и мощь в пле­ну у не­мощи без­зу­бой, - бор­мо­чу про се­бя, ту­по ус­та­вив­шись на на­писан­ные в этот раз мел­ким кал­лигра­фичес­ким по­чер­ком бук­вы. В этот раз от­то­чен­ные до­воль­но скру­пулез­но, слов­но он ни­куда не то­ропил­ся.

Фа­натик чёр­тов. При­чём тут Мар­го? Этот хо­дячий по­зитив ни­ког­да в жиз­ни не до­дума­ет­ся до та­кого фор­менно­го бе­зумия, как су­ицид.

Холмс ока­зал­ся не так уж и неп­рав.

- Джо?

Обес­по­ко­ен­ный го­лос Мар­га­рет при­водит в чувс­тво. Так, от­ста­вить па­нику. Сей­час это ни к че­му.

- Ни­чего, всё хо­рошо. Пе­револ­но­валась. Я, по­жалуй, пой­ду. На ра­боту еще нуж­но зас­ко­чить, - пре­одо­лев рас­сто­яние, на про­щание сжи­маю ру­ку де­вуш­ки. – Выз­до­рав­ли­вай, У­иль­ямс. Я зай­ду к те­бе зав­тра.

***

- Ну как она?

- Обош­лось. От­де­лалась сот­ря­сени­ем, как я в прош­лый раз, - это всё, что мне уда­лось вы­давить из се­бя, сто­ило лишь по­кинуть па­лату.

Я чувс­тво­вала на се­бе изу­ча­ющий взгляд де­тек­ти­ва, с по­рази­тель­ной вни­матель­ностью и дос­ко­наль­ностью всмат­ри­ва­юще­гося в ме­ня, в на­деж­де отыс­кать ма­лей­ший от­пе­чаток прош­ло­го, кро­хот­ную его связь с нас­то­ящим, зас­тавля­ющее ме­ня те­рять­ся в этом вре­мен­ном про­межут­ке, про­ник­шее под ко­жу чувс­тво стра­ха, от­равля­ющее ме­ня день за днём. Я как-то на­учи­лась жить, поз­во­ляя из­би­той нос­таль­гии по счас­тли­вым дням при­ходить лишь в оп­ре­делен­ное вре­мя, пря­чущее ме­ня от из­лишне­го пос­то­рон­не­го лю­бопытс­тва, праз­дно по­жира­юще­го каж­до­го неп­ри­хот­ли­вого зна­комо­го.

Ка­залось, что он зна­ет мои са­мые низ­менные сек­ре­ты, и в глу­бине сво­ей ду­ши осуж­дал ме­ня. От это­го про­низы­ва­юще­го нас­квозь взо­ра, хо­телось бе­жать, спря­тать­ся, толь­ко лишь бы не ви­деть этих хо­лод­но - се­рых, без­различ­ных глаз, с ви­димым пре­неб­ре­жени­ем от­но­сящих­ся к тай­нам че­лове­чес­кой ду­ши.

По­ложе­ние без­вы­ход­ное. Ли­бо ты, ли­бо те­бя.

Рас­клад яв­но не мою поль­зу.

- Я сог­ласна на ваш план, - сглот­нув, под­ни­маю гла­за, ста­ра­ясь не смот­реть на Хол­мса. Уми­рать так с му­зыкой. – Что я дол­жна де­лать?



*- или Брис­толь­ский ка­нал, за­лив в Ат­ланти­чес­ком оке­ане в юго-за­пад­ной час­ти Ве­ликоб­ри­тании. От­де­ля­ет Юж­ный У­эльс от ан­глий­ских графств Со­мер­сет и Де­вон.
**- Чи­тай по гу­бам.
***- Иди к чёр­ту.