A veces pienso que escribo demasiado.
Porque no me sobra precisamente el tiempo, y la mayor parte de el, escribo.
Escribo sobre lo que me pasa en la otra reducida parte.
Sobre lo mal que me siento.
Sobre lo sola que estoy.
Que tarde o temprano todos nos sentimos solos, y lo llegamos a estar,
pero vaya,
pensé que dolía menos.
Escribo sobre las escasas ganas que tengo de hablar con las personas, y sobre las ganas que tengo de verte.
Escribo sobre mí, y escribo que debería cambiar,
pero no lo hago,
sigo escribiendo.
Escribo sobre ti.
Escribo sobre mis sueños,
sueños lejanos,
que sé que están muy fuera de mi alcance.
Escribo sobre lo que me gustaría alcanzar,
y que nunca cojo impulso para conseguirlo.
Así me va.
Intento saltar sobre el abismo y acabo cayendo.
Poco impulso, o pocas ganas.
Escribo sobre como echo de menos, cuanto echo de menos, y a quienes echo de menos.
Y echo horas escribiendo.
Porque yo echo MUCHO de menos.
Escribo sobre el dolor.
Y me pongo en un punto de vista mas externo.
Y me duele.
Me imagino que soy otra persona, otra persona que no está nada rota, y que ese dolor no es mío.
Pero lo es,
sí lo es,
y me doy cuenta de que cambiar la perspectiva no es cambiar la realidad.
Y vuelve a dolerme.
Y así sigo, escribiendo.
Porque dicen, que para escribir, es tan necesario el dolor como el boli.
Y yo, yo tengo más dolor que tinta.
Y ya has visto cuanto escribo.
Imagínate.
