La guerre est le prix de la paix

Prisonniers

Il ouvrit les yeux.

MacTavish s'effondra.
Du sang sortait de son crâne.
Tous étaient bouche bée devant ce spectacle macabre. Zakhaev sortit et trois hommes entrèrent. Deux débarassaient le corps et un resta de garde. Ils attendirent deux heures. Ils n'avaient pas le droit de parler.
Une détonation.
Un trou dans la vitre.
Le garde s'effondre.

Un grappin s'accrocha au dessus de la fenêtre et une silhouette descendait en tyrolienne.
Sanderson.
Il arriva avec le sniper et son fusil. Il tendit l'arme à lunette à Wells après l'avoir détaché.

Sanderson :
"C'est à vous, commandant."

Ensuite, il détacha les autres. L'inquiétude s'empara de son visage. Il avait vu la mare de sang sur le sol.

Sanderson :
"Et...où est MacTavish?"

Personne n'avait l'air de vouloir se dévouer pour le dire. McLord se lança.

McLord :
"Il est mort...désolé vieux..."

Toute trace de joie quitta le visage de Sanderson.

Sanderson :
"Dépêchons nous d'aller chercher notre équipement."

Il le dit d'une façon si sèche que même Wells n'osa rien dire. Le moral de l'équipe était à plat.

Wells :
"Soyons discrets, ou cette fois on sera vraiment morts."

Sanderson passa devant, suivi de Wells. Les autres étaient désarmés et n'avaient pas d'autre choix que de rester derrière.

La salle où leurs armes avaient été es mises étaient de l'autre côté d'une cour.
Plusieurs gardes.
Ils ne passeraient pas sans être vus.

Miles :
"Qu'est ce qu'on fait commandant ?"

Wells réfléchissait. Les soldats devaient être attirés loin du passage qu'ils devaient emprunter.

Sanderson :
"Restez ici et attendez qu'ils soient loins."

Wells :
"Quoi?"

Sanderson courut dans la cour et tira. Il toucha les deux gardes et attiraient les autres loin de la cour.
Une diversion.
Un sacrifice.

Tous traversèrent rapidement la cour. Ils avaient leurs armes et priaient pour Sanderson. Chacun savait qu'il de reviendrait pas. Son acte était héroïque. Mais ils devaient partir. Ils passèrent devant la fenêtre. Un sixième sens s'activa. Il se sentait épié. Il vérifia l'extérieur à la lunette.
Un reflet de lunette.
Une détonation.
McLord s'effondra.
Wells le localisa et tira.
Il était touché mais pas mort.

Wells :
"Son état?"

Jackson :
"Mort...putain de merde...il aura eu trois de nos amis. C'est lui qui a tué Douglas et Carter."

Wells :
"On se rejoint aux véhicules."

Il courant vers le nid du sniper. Il tomba nez à nez avec lui. Il rampait. Wells le renversa et bloqua sa poitrine avec son pied.
Trois détonations très rapprochées.
Cette fois, c'en était fini.
Une vengeance.
La plus belle.

Wells, ramène toi à l'entrée du bâtiment, on a une surprise pour toi.

Il arriva et vit ses deux compagnons retenir un homme à genoux. Cet homme, c'était Imran Zakhaev.

Wells :
"Il ne s'enfuira pas de toute façon."

Juste après avoir prononcé ces mots, il tira dans la jambe de son ennemi. Jackson était perplexe...ce comportement chez Wells ne peut signifier qu'il se rapproche de son lui énervé. C'était comme une deuxième facette de lui. Mais son ami s'inquiétait quand Wells adoptait ce caractère violent. On ne pouvait savoir jusqu'où il pourrait aller.