flowers in your hair (larry stylinson)

Сиквел.

  Се­год­ня днём Луи про­бива­ет пу­пок нес­коль­ким де­вуш­кам и од­но­му пар­ню, а по­том де­ла­ет два та­ту по сво­им эс­ки­зам. Пос­ле обе­да он фыр­ка­ет, ви­дя об­ни­ма­ющих­ся Зей­на и Ли­ама на ди­ване и зво­нит Най­лу, го­воря, что он не мо­жет ни­чего сде­лать.

В кон­це кон­цов, во вре­мя обе­ден­но­го пе­реры­ва он вы­ходит на ули­цу и его ко­лен­ки тря­сут­ся от стра­ха, а ла­дош­ки по­те­ют, как пе­ред важ­ным за­чётом.

- Хэй, - Гар­ри хло­па­ет Луи по пле­чу и улы­ба­ет­ся, ког­да на­чина­ет­ся дождь.

Ли­вень на ули­це идёт ещё силь­нее, чем обыч­но, ког­да Луи и Гар­ри за­ходят в ма­лень­кое ка­фе. Тут очень у­ют­но, как и па­ру лет на­зад, а ещё в пах­нет пон­чи­ками и ко­фе, так что же­лудок на­чина­ет ур­чать.

- Что хо­чешь за­казать? - спра­шива­ет Гар­ри, улы­ба­ясь. В его куд­ря­вых во­лосах ве­нок из кар­ли­ковых роз и его гла­за всё так же на­поми­на­ет тра­ву в ле­су, воз­ле озе­ра.

- Пон­чи­ки с по­вид­лом. Я со­бира­юсь ма­кать их в свой ко­фе, по­ка пе­реп­ле­таю на­ши но­ги, - Луи улы­ба­ет­ся. Се­год­ня на нём джин­со­вая кур­тка с ис­кусс­твен­ным ме­хом, все его ру­ки в та­ту, а гла­за всё так же по­хожи на ва­силь­ки.

Гар­ри воз­вра­ща­ет­ся с дву­мя чаш­ка­ми и да­ёт в ру­ки Луи тот ко­фе, что с мо­локом, по­тому что он зна­ет, нас­коль­ко силь­но Луи не лю­бит ко­фе без мо­лока. На их сто­лике ле­жит ко­микс с Ро­сома­хой на яр­кой об­ложке и они дол­го об­сужда­ют роль чая и ко­фе в жиз­ни ок­ру­жа­ющих их лю­дей.

- Я ре­шил сно­ва про­колоть язык, - хи­хика­ет Том­линсон, по­казы­вая но­вое ко­леч­ко.

- Ты же зна­ешь, я счи­таю коль­ца в язы­ке стран­ны­ми.

- Но те­бе пон­ра­вит­ся, ког­да мой язык бу­дет на тво­ём чле­не, - Луи под­ми­гива­ет и Гар­ри крас­не­ет, как и ро­зы в его во­лосах. Ког­да Луи каш­ля­ет, Гар­ри пе­реда­ёт ему таб­летки от гор­ла.

- Смот­ри, Хазз, - Луи за­совы­ва­ет ле­карс­тво в рот и по­казы­ва­ет паль­цем в ок­но. Гар­ри по­вора­чива­ет го­лову, но не ви­дит за стек­лом ни­чего, кро­ме веч­но спе­шащих ку­да-то лю­дей и ка­пель дож­дя, что бь­ют по по­докон­ни­ку.

- Лу, там нет ни­чего, что ты -

Гар­ри не ус­пе­ва­ет ска­зать что-ли­бо ещё, по­тому что ви­дит пе­ред со­бой пар­ня с го­лубы­ми во­лоса­ми и ниж­ним Мон­ро* под его гу­бами, про­тяги­ва­юще­го ма­лень­кую бар­хатную ко­робоч­ку, крас­но­го цве­та и с коль­цом внут­ри.

- Гар­ри Эд­вард Стай­лс, - на­чина­ет он, а внут­ри куд­ря­вого всё пе­рево­рачи­ва­ет­ся и па­да­ет, рас­сы­па­ясь на ос­колки. - Че­тыре го­да на­зад я встре­тил те­бя здесь, в этом ка­фе, за этим же сто­ликом, и уже тог­да я по­нял, что ты - са­мый за­меча­тель­ный че­ловек на пла­нете. Я люб­лю те­бя так, как не лю­бил ни­кого, и я дей­стви­тель­но хо­чу, чтоб ты стал мо­им му­жем.

Гар­ри пла­чет и во­лосы Луи всё ещё го­лубые, ног­ти всё ещё чёр­ные и улыб­ка всё та­кая же тёп­лая, по­тому что Гар­ри ше­потом го­ворит "да".



*Ниж­нее Мон­ро - вид ораль­но­го пир­синга. Про­кол про­из­во­дит­ся в сто­роне от цен­тра над ниж­ней или вер­хней гу­бой (в слу­чае Луи это два сим­метрич­ных про­кола с раз­ных сто­рон под гу­бой).

П.С. Я на са­мом де­ле не ду­мала, что так быс­тро за­кон­чу этот фан­фик, но вот и всё. Я дей­стви­тель­но хо­тела на­писать ещё па­ру глав, но я по­нимаю, что бу­ду слиш­ком за­нята в бли­жай­шее вре­мя. Ог­ромное спа­сибо лю­дям, ко­торые ос­тавля­ли ком­мента­рии, по­тому что я чуть ли не пла­кала от каж­до­го (это бы­ли слё­зы счастья).