Herdeira. [TW]

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Medo.

Nós sempre tivemos medo. É natural do ser humano, é um instinto de sobrevivência. Medo do monstro debaixo da cama, medo do escuro, medo do mundo.

Mas o medo muitas vezes é mais profundo do que isso.

Nós não temos medo do monstro que vive embaixo da cama. Nós temos medo do que ele é capaz de fazer.

Nós não temos medo do escuro.
Nós temos medo do que habita nele.

Nós não temos medo do mundo.
Nós temos medo das pessoas.

O medo nos ajuda. O medo nos mantém vivos.

E ele sempre estará conosco. Ele nunca irá embora. É parte de nós.

Nós somos o medo.

Olho para o profundo vermelho escuro das orbes do lobo, que me devora com o olhar. Minha respiração falha toma conta do ambiente.

Medo.

Algumas horas antes...

Acordo do meu terrível pesadelo. Meus cabelos loiros colam em minha testa. Suo frio. Olho as horas e me assusto ao ver 4:30 no despertador. Já haviam alguns dias em que não conseguia dormir direito. Corri os olhos pelo quarto. Estava pouco iluminado, o sol começava a aparecer e levar cor aos objetos.

Vou para o banheiro, tomo um banho demorado. Visto-me com um vestido floral de pregas e uma jaqueta cor de rosa. Faço uma simples maquiagem e observo meu quarto, procurando algo para fazer. A cama arrumada, com lençóis brancos e cor de rosa, a escrivaninha perfeitamente organizada, com minha prateleira de livros organizados em ordem alfabética logo em cima. Meu guarda-roupa limpo, o tapete completamente felpudo, meus quadros pendurados cuidadosamente e perfeitamente na parede com papel de parede cor de rosa.

Sento-me em minha penteadeira branca e suspiro ao olhar para meu reflexo. Às vezes toda essa perfeição, essas tentativas de ser perfeita me irritavam. Por que eu tenho que tentar tanto? Por que saciar as vontades de minha mãe e apenas esquecer os meus desejos, as minhas vontades?

Vou até minha escrivaninha e observo o desenho mal terminado posto sobre ela. Franzo minha testa, sem lembrar-me de quando desenhei aquilo. Algo parecido com um lobo, preto. Seus olhos, vermelhos, vibrantes. Passo meus dedos trêmulos sobre a textura do papel, na tentativa falha de lembrar-me de algo. Balanço a cabeça, distraída.