Dans un coin dans le fond, j'ai trouvé une guitare. Poussiéreuse, et sans doute mal accordée.
Pour moi, ce n'était qu'un bout de bois sale. Mais quand je l'ai vue, j'ai tout de suite pensé à lui.
Alors je la lui ai rapportée.
Il l'a saisie, de ses doigts fins, il a frôlé les cordes et un bruit à résonné dans la salle, presque comme un écho qui s'éloignait, devenait lointain.
Il l'a calée sous son épaule et a commencé à jouer. Je n'ai pas reconnu l'air.
Mais les notes ont jouées les unes après les autres. Et moi je l'écoutais.
C'est vrai quoi, il n'y avait rien de mieux qu'une petite musique à la guitare tandis que le monde tombait en ruine.
Le monde s'écroulait, les gens succombaient les uns après les autres.
Mais on y pouvait rien. C'était le chaos total.
Dans un moment comme celui-là, on ne pense pas, on agit seulement. On suit son instinct.
Mais moi, j'étais incapable de faire quoi que ce soit!, !j'étais juste témoin.
Les gens se tiraient toujours dessus et les gens crevaient de faim, de froid, de maladie. Sans personne à leurs côtés. Sans personne pour prendre une décision. Suivre son instinct.
D'autres finissaient tout simplement par s'éteindre, lassés de cette vie. Et finalement, je crois que c'était ceux-là qui m'inspiraient le plus de pitié.
Alors je suis restée là. Le cul posé sur le béton dur, et j'ai attendu. Quoi, je ne sais pas, mais j'ai attendu. Un signe, un miracle, quelque chose.... n'importe quoi. Même un mirage m'aurait contentée.
Mais rien ne s'est produit. On était là. Comme des cons, à attendre notre heure, parce qu'on ne pouvait rien faire d'autre.
On était impuissant face à la cruauté du monde.
Alors j'ai écouté la musique jusqu'au bout. C'était doux, mélancolique.
La musique s'est arrêtée alors que le monde, lui, continuait de tourner et de s'autodétruire. J'ai fermé les yeux au moment ou il entamait une autre mélodie.
Tandis que l'espoir s'évaporait et se perdait dans l'oubli, la peur s'était installée.
Et puis plus rien.
Texte original 31.01.2015
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Pensées de minuit
PoetryCeci n'est pas un roman Il s'agit de petits textes Plus ou moins récents En espérant que vous aimerez ~ Qu'est-ce que la vie? Un songe. Calderon, la vie est un songe.