quinzième jours de ce mois d'avril, quatorzième heures du quinzième jours de ce mois d'avril.
la chambre du ré-de-chaussé est déserte. les meubles n'ont pas cillé. mais l'enfant n'est plus dedans.
jiyong attend. il pose ses doigts sur le verre. glacial. il pousse avec lenteur.
la fenêtre est ouverte.
il s'appuie sur le rebord, et entre dans la salle. son attention et ses yeux sont attirés par le bout de papier sur le lit.
il rit. nerveusement, peut-être. il pose sa main sur son front avant de la faire glisser dans ses cheveux. un tic. junhong l'a remarqué, il y a déjà longtemps. junhong a décelé Jiyong, il y a déjà longtemps.
jiyong murmure des mots. il a peur.
il s'installe finalement. il prend le bout de papier en main.
pour y lire,
des promesses brisées.
tu m'en veux à quel point ? sûrement trop. mes parents sont enfin séparés. je suis parti avec ma mère. je vais à la capital. elle pense quitter le pays aussi. peut-être pour la Japon ? je suis lâche. je fuis ce ravin au lieu de l'affronter. je laisse tomber tout ce que j'ai entre les mains et cours loin pour ne pas et ne plus avoir mal.
jiyong, ce ravin était à mokpo. jiyong, tu étais mon ravin.
je t'aime.
le garçon du ré-de-chaussé à qui tu as offert une glace au citron.
p.s : sous mon oreiller, il y'a de l'argent. de l'argent pour acheter cinq roses rouges et une blanche. jusque mes dix huit ans.
