Les mains parlent dans nos dos, comme arrachées à leur propre corps. Âmes défuntes rescapées de tout ennuis, dans un repos éternel et noirci de charbon et de couleurs maussades. De nos raisons délabrées tu nais, Toi ! Mort triomphante. Tes plumes de cendres froides n'en seront plus que magnifique! Déploie-les pour moi et ose dire que je n'étais pas ta raison d'être. Réalité cruelle émanant de ton cœur profond. Quand vient ce temps et ce sentiment soudain, vent de fausse liberté glacial sur mon corps devenu poussière, pétri par le sol d'une immonde terre...
Emmêne-moi , loin là-bas, derrière d'impossibles frontières!
