B R I E

Elle

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Je m'appelle Brie. J'ai onze ans. Je suis ce qu'il y a de plus banal. J'adore lire. Et je vais mourir dans huit mois. C'est comme ça, c'est écrit depuis ma naissance. Et les autres ne me comprennent pas tandis que moi je lis pour vivre.

Je lis inlassablement ces histoires au travers des quelles je vis. Je vis les histoires des personnages, leurs aventures, leurs voyages. Et personne ne comprenait pourquoi je faisais cela. Sauf elle. Elle avait deux ans de plus que moi, elle était très belle et elle était vraiment gentille avec moi. Elle me comprenait. C'est elle qui m'a lu mes premières histoires. Ce que je préférais, c'est qu'elle me traitait comme une enfant normale. Notre rencontre, par contre, pouvait être qualifiée de particulièrement étrange. J'avais quatre ans. J'allais depuis peu, à l'hôpital, et elle était là, dans la salle d'attente. Elle pleurait beaucoup, entourée de ses parents et d'un médecin. Sa sœur venait de mourir à cause d'une maladie. Et je suis arrivée. Je lui ai dis bonjour, puis mon nom et je lui ai demandé pourquoi il y avait de la pluie dans ses yeux. Elle m'a dit bonjour, elle a rit, et elle m'a pris dans ses bras. Ensuite, mes parents m'appelaient car le médecin était là. J'ai tenu à ce qu'elle m'accompagne là-bas, et depuis ce jour, elle m'a toujours accompagné mais elle a déménagé. C'était la seule qui m'écoutait, la seule qui me comprenait et elle est partie. Et je vais mourir dans huit mois. Alors je lis, pour elle, pour ce qu'elle m'a apprit, pour son souvenir. J'attends la mort, devant mes livres.

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