B R I E

Souvenirs

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Je m'appelle Brie. J'ai onze ans. Je suis ce qu'il y a de plus banal. J'adore lire. Et je vais mourir dans six mois. C'est comme ça, c'est écrit depuis ma naissance. Et les autres ne me comprennent pas tandis que moi je lis, pour elle, pour ce qu'elle m'a apprit, pour son souvenir. J'attends la mort, devant mes livres.

J'attends patiemment, dévorant tous les bouquins qui me passent entre les mains. Ils me rappellent des souvenirs. Ils me font revivre ma vie avant que je ne sois clouée dans ce lit. Car certes, j'ai toujours eu cette tumeur, mais il y a eu les jours heureux, les jours normaux. Les jours où je me levais tranquillement, et où je n'étais qu'une simple enfant parmi tant d'autres. Je me souviens, par exemple, que quand je rentrais de l'école, nous passions devant une boulangerie. Je suppliais ma mère de m'acheter une des viennoiseries qui me faisaient tellement envie dans la vitrine. Et chaque jour, ma mère craquait. Je me souviens également que j'adorais jouer à la corde à sauter à la récréation. Je me rappelle de tous mes amis, les plus grands, les plus petits, les plus agaçants et les plus drôles, les meilleurs et les moins proches. Je me rappelle de chaque visage qui m'a adressé un sourire sincère, sans pitié, sans compassion, sans crainte et sans peur. Je me souviens qu'à chaque fête de Pâques, ma grand-mère m'offrait une énorme poule de chocolat. Je me souviens de toutes les gourmandises que j'adorais manger. Et aujourd'hui, mes repas ne sont plus que purées sans goûts et fruits fades de l'hôpital. Alors je lis, inlassablement, pour me nourrir de souvenirs.

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