B R I E

L'opération

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Je m'appelle Brie. Je viens d'avoir douze ans. Je suis ce qu'il y a de plus banal. J'adore lire. Et je vais mourir dans quelques minutes. C'est comme ça, c'est écrit depuis ma naissance. Et les autres ne m'ont pas compris tandis que moi j'ai lu, pour elle, pour ce qu'elle m'a appris, pour son souvenir. J'attendais la mort, devant mes livres. Je lisais, inlassablement, pour me nourrir de souvenirs. Je ne disais rien, j'attendais encore et encore, que la mort m'emporte et me libère, avec pour seule vraie compagnie mes livres et mes mots. Moi, qui étais comme enfermée entre ces murs, coupée du monde, interdite de vivre, j'ai eu besoin d'avoir un dernier lien, un dernier aperçu de ce que devenait la vie sans moi. Moi, qui vais mourir dans quelques petites minutes, j'ai tenté de me fondre dans la masse et dans le monde à travers la fenêtre de la chambre. Je me permets une dernière fois de faire part de ma vie au petit(e) lecteur(ice) curieux(se) que tu es. Dans quelques minutes, on va m'emmener au bloc opératoire. Je viens d'avoir douze ans, l'âge minimum requis pour subir une opération chirurgicale sensée me retirer la bombe à retardement que j'ai dans la tête. Mais comme la vie est tellement injuste, il y a 1 chance sur 10 que je m'en sorte vivante. Il y a 9 chances sur 10 que je ne m'en sorte pas. Autrement dit, je vais mourir. Alors j'aimerais une dernière fois intervenir dans la vie, avant de me faire engloutir par la mort = merci à mes parents, pour m'avoir tant aimé et soutenu ; merci à ces chères infirmières qui ont su m'arracher quelques sourires ; merci à Elle, pour tout ce qu'Elle est et ce qu'Elle a fait ; merci à mes livres et mes mots de m'avoir si longtemps tenu compagnie ; merci à la boulangère à côté de l'école, pour m'avoir fait manger des viennoiseries délicieuses ; merci à tous ceux qui m'ont adressé un sourire sincère ; merci à la direction de l'hôpital de m'avoir donné la chambre à la fenêtre qui donne sur le parc ; merci à tous ceux qui ont su me divertir en passant dans ce même parc ; et merci à ceux qui liront cette autobiographie, bien qu'elle soit à mon goût inintéressante. Je vous dis Adieu. Je m'en vais reposer en paix. 

Cette dernière note à été écrite il y a deux semaines. Je la tiens dans mes mains tremblantes, tandis que je pousse enfin les portes de l'hôpital. J'inspire une bouffée d'air frais. J'avance, mes parents à mes côtés. Et je me retrouve au milieu de la foule. Personne ne fait attention à moi, on m'a même bousculé. Alors je souris, d'un sourire sincère, sans peur, sans crainte, sans regret, sans tristesse ni mélancolie. Je suis une personne normale qui va pouvoir vivre une vie normale. 

Je suis heureuse. Heureuse d'avoir survécu à l'opération, heureuse de vivre, heureuse d'être banale. 

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