B R I E

Visites

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Je m'appelle Brie. J'ai onze ans. Je suis ce qu'il y a de plus banal. J'adore lire. Et je vais mourir dans quatre mois. C'est comme ça, c'est écrit depuis ma naissance. Et les autres ne me comprennent pas tandis que moi je lis, pour elle, pour ce qu'elle m'a appris, pour son souvenir. J'attends la mort, devant mes livres. Je lis, inlassablement, pour me nourrir de souvenirs.

A mon plus grand malheur, je ne fais pas que lire à longueur de temps. J'aimerai simplement qu'on nous laisse tranquille, mes livres et moi. Mais évidemment, la vie ne vous offre pas toujours ce que vous souhaitez. Je l'ai appris au fil des années. Et quand je souhaitais la solitude, la vie m'offrait de la compagnie. Les visites. Je les déteste. Elles me font du mal, toutes à leurs façons. La porte blanche s'ouvre et chaque fois, c'est la même chose. Une visite. Parfois, ce sont les médecins, qui viennent me tenir au courant de mon état, ou la plupart du temps annoncer une mauvaise nouvelle. Eux, ils se déplacent jusqu'à moi très rarement mais à chaque fois ils me font comprendre que ma santé se dégrade. Puis il y a aussi les infirmières qui viennent pour m'apporter mes repas ou mes soins, me prévenir de quoique ce soit et m'emmener dans les autres salles. Elles, elles viennent presque tous les jours, et elles ont beau essayer de me rendre joyeuse, elles ne font que me rappeler que je suis malade avec leurs piqûres, leurs tenues et leur façon de me traiter. Et enfin, il y a mes parents. Eux, ce sont les pires. Ils me rappellent à quel point je ne suis pas normale, à quel point ma vie est fichue, à quel point la vie extérieure me manque, à quel point je passe à côté de mon enfance. Oui, toutes ces visites me blessent, me font mal un peu plus chaque jour. Alors, je ne dis rien, j'attends encore et encore, que la mort m'emporte et me libère, avec pour seule vraie compagnie mes livres et mes mots. 

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