Pequeñas historias.

Mi vecino.

Se obsesionó tanto con ella, como un artista podía obsesionarse con una pintura, no era normal la forma en la que buscaba o como la veía. Todos sabíamos como era él. Menos ella. Escuchábamos los rumores pero no decíamos nada... ignorábamos su conducta, pasábamos de él.

Hasta que un día... simplemente desapareció, ahí todos hablamos. Dijimos todo lo que se rumoreaba, describimos todo a la perfección, tal vez exageramos un poco en la forma como la miraba, incluso como la seguía. ¡Pero yo lo notaba! notaba como la observaba desde la otra esquina de la habitación. Era tan obvio, pero no nos queríamos dar cuenta. Había un animal entre nosotros asechando a su presa. Pero no, decidimos ser ciegos por elección. Tal vez debería compararlo como un poeta contempla a una rosa... ¿pero eso era suficiente? ¿Eso era un motivo? Él era así y todos decidimos culparlo.

Cuando se lo llevaron de su casa, recuerdo ver como iba con la mirada perdida mientras lo escoltaban a la patrulla. Decían que tenía fotos de ella, algunas dormida, otras estudiando, unas tan simples como verla corriendo... tenían su vida retratada y ella no lo sabía. Era un enfermo ¿quién puede obsesionarse así con una persona? Un amante o un psicópata ¿Acaso no es lo mismo?

Había pasado una semana y la policía seguía sin encontrarla, incluso con nuestras acusaciones desvergonzadas no había rastro que seguir o algo que indicara su paradero; hasta que un día de su casa comenzó a salir este hedor putrefacto... bajo la cuarta tabla que se encontraba al lado derecho del oscuro y sucio sótano de "mi vecino, el cazador artístico" no nos equivocamos... él estaba loco y la quería solo para él, con o sin aliento; así fuera bajo unas tablas frías que se dañaron por la humedad y el frio de la noche.

"No nos damos cuenta que somos libres, hasta que alguien decide adueñarse de nosotros"