CornerStone

Глава 17

  Нес­коль­ко дней спус­тя Стай­лз ле­жит, валь­яж­но раз­ва­лив­шись на ди­ване Де­река, что-то де­лая в те­лефо­не. Стив ус­тро­ил­ся ря­дом. Се­год­ня юно­ша слиш­ком нап­ря­жён, и Де­рек не ре­ша­ет­ся спро­сить, в чем де­ло. Он уже дав­но по­нял, что Стай­лзу про­ще го­ворить о том, что ни­как его не ка­са­ет­ся.

— Не про­тив, ес­ли ос­та­нусь на ночь? — спра­шива­ет Стай­лз, ког­да на ча­сах поч­ти во­семь ве­чера.

— Ко­неч­но. Зах­ва­тил с со­бой ве­щи для Сти­ва?

Стай­лз ру­га­ет­ся се­бе под нос.

— Нет. Тог­да луч­ше пой­ду до­мой, а то его уже по­ра кор­мить.

— Хо­чешь, про­вожу те­бя? — Де­рек наб­лю­да­ет за тем, как юно­ша под­ни­ма­ет­ся с ди­вана, бе­рет те­лефон и встав­ля­ет один на­уш­ник в ухо.

— Нет, все в по­ряд­ке, но спа­сибо за пред­ло­жение, — Стай­лз мель­ком улы­ба­ет­ся, про­водя паль­ца­ми по дис­плею. Он про­веря­ет со­об­ще­ния. Де­рек при­седа­ет, что­бы пог­ла­дить Сти­ва на про­щание и, ког­да вновь под­ни­ма­ет взгляд, за­меча­ет, что на юно­ше ли­ца нет.

— Что слу­чилось?

Стай­лз глу­боко взды­ха­ет и пы­та­ет­ся улыб­нуть­ся.

— Ни­чего серь­ёз­но­го, прав­да. Прос­то Брай­ан.

Де­рек быс­тро вып­рямля­ет­ся, и по­чему-то пульс ска­чет, как су­мас­шедший.

— Что он ска­зал?

— Ни­чего та­кого, прос­то спро­сил, до­ма ли я, — вид­но, как Стай­лз пы­та­ет­ся до­бавить рав­но­душия в го­лос, но на пос­ледних сло­вах го­лос пре­датель­ски дро­жит.

— Он... он уг­ро­жа­ет те­бе?

На это Стай­лз от­ри­цатель­но мо­та­ет го­ловой.

— Нет. Он пи­шет мно­го со­об­ще­ний, в ко­торых про­сит про­щения. В кон­це кон­цов, я прос­тил его. Ну, по край­ней ме­ре, ска­зал ему так. Те­перь сно­ва хо­чет про­водить вмес­те вре­мя.

— Но че­го хо­чешь ты? — не сек­рет, что Де­реку не нра­вит­ся Брай­ан, и пле­вать, что они ни ра­зу не ви­делись, но сей­час важ­нее все­го то, что чувс­тву­ет Стай­лз.

— Не хо­чу его боль­ше ви­деть. Ни­ког­да.

— Точ­но уве­рен, что не хо­чешь, что­бы я про­водил те­бя? — ос­то­рож­но спра­шива­ет Де­рек. Пос­леднее, че­го он хо­чет, так это что­бы Стай­лз чувс­тво­вал се­бя бес­по­мощ­ным, но, черт, вся эта си­ту­ация Де­река дей­стви­тель­но тре­вожит.

— Про­водишь? Не ду­маю, что он ос­ме­лит­ся что-то сде­лать, прос­то не хо­чу раз­го­вари­вать с ним.

— Ко­неч­но. Тем бо­лее, дав­но ни­куда не вы­бирал­ся.

Ка­кое-то вре­мя Стай­лз мол­чит, по­кусы­вая ниж­нюю гу­бу, и Де­рек на­учил­ся пе­режи­дать его мыс­ли­тель­ные про­цес­сы.

— Мо­жет, ос­та­нешь­ся на ночь?

— У те­бя?

— Да, а то у те­бя я поч­ти про­писал­ся.

Де­рек уже хо­чет ска­зать "нет", но сам се­бя ос­та­нав­ли­ва­ет: пе­ред тем, как лечь спать, Стай­лз дол­жен бу­дет вы­гулять Сти­ва, и, на­вер­ное, ему бу­дет спо­кой­ней, ес­ли Де­рек бу­дет ря­дом. По прав­де, ему и са­мому бу­дет спо­кой­ней.

— Хо­рошо. Что взять с со­бой?

— Зуб­ную щёт­ку, что-то, в чем бу­дешь спать. Эм, и при­дёт­ся спать на од­ной кро­вати.

— У ме­ня мы спим вмес­те, так что ни­каких проб­лем.

Стай­лз опять че­шет ще­ку. Де­рек за­метил, что он всег­да так де­ла­ет, ког­да сму­щён или ког­да его зас­тигли врас­плох.

— Моя кро­вать мень­ше тво­ей.


Дей­стви­тель­но мень­ше, но не нам­но­го, по­это­му они оба по­мес­тятся. Квар­тирка Стай­лза то­же не­боль­шая: од­на ком­на­та, в ко­торой сто­ит ди­ван, те­леви­зор, кро­вать и стол, на ко­тором пол­но вся­ких де­вай­сов, ко­торы­ми Де­рек не зна­ет, как поль­зо­вать­ся. На сте­не ви­сят нес­коль­ко инс­тру­мен­тов, что сна­чала нем­но­го удив­ля­ет, но за­тем он вспо­мина­ет, что в Стэн­форде Стай­лз изу­чал что-то свя­зан­ное с му­зыкой. Все на­ходит­ся точ­но на сво­их мес­тах, и Де­рек не зна­ет, ку­да по­ложить свои ве­щи, что­бы не ис­портить об­щую кар­ти­ну.

— Ку­да мо­гу бро­сить сум­ку?

Стай­лз на мгно­вение за­думы­ва­ет­ся.

— На кро­вать, по­том, ес­ли что, пе­рело­жим на ди­ван.

Вы­ше­упо­мяну­тый ди­ван не ка­жет­ся удоб­ным да­же для од­но­го, но все же Де­рек ду­ма­ет, что смо­жет ус­тро­ить­ся на нем, ес­ли Стай­лз вдруг поп­ро­сит. Хо­тя на кро­вати всё же удоб­нее.

— У те­бя та­кой по­рядок, — он ещё раз об­во­дит ком­на­ту взгля­дом, от­ме­чая, нас­коль­ко чис­то и ак­ку­рат­но у Стай­лза. Не­уди­витель­но, в прош­лый раз они пы­тались при­вес­ти в по­рядок кух­ню.

В от­вет юно­ша прос­то по­жима­ет пле­чами.

— Так бы­ло не всег­да. Ох, по­верь, рань­ше у ме­ня был та­кой бар­дак, что бы­ло прос­то не­воз­можно что-ли­бо най­ти, но ког­да слу­чилось... — он ука­зыва­ет на гла­за. Ему про­ще «по­казать», чем ска­зать это вслух, — прос­то сей­час дол­жен быть уве­рен, что все ле­жит на сво­их мес­тах, ина­че прос­то не смо­гу ни­чего най­ти.

— По­нят­но.

— Ты то­же та­кой чис­тю­ля, — па­риру­ет Стай­лз.

— Гос­по­ди, от­ку­да ты зна­ешь? — спус­тя се­кун­ду он уже со­жале­ет об этом воп­ро­се, по­тому что это как-то гру­бо спра­шивать та­кое у то­го, кто не ви­дит, но Стай­лза это аб­со­лют­но не за­дело.

— По­тому что мне не нуж­но бес­по­ко­ить­ся, что впи­шусь во что-то или нас­туплю, да и по­том, у те­бя не так уж и мно­го ве­щей.

— Пе­хоти­нец, пом­нишь, — Де­рек по­жима­ет пле­чами, — и у ме­ня не так мно­го ве­щей, по­тому что не хо­чу зах­ламлять квар­ти­ру.

Он смот­рит на ко­мод и шкаф, что сто­ят у сте­ны, и лю­бопытс­тво в Де­реке бе­рёт верх:

— Мож­но спро­сить кое о чем?

— Ва­ляй.

— Как ты вы­бира­ешь одеж­ду?

В от­вет Де­рек по­луча­ет ис­крен­нюю, от­кры­тую улыб­ку.

— Хо­роший воп­рос, и не нас­толь­ко глу­пый, как те, что час­тень­ко за­да­ют.

Де­рек опус­ка­ет го­лову, улы­ба­ясь кра­еш­ком губ.

— Сей­час по­кажу.

Стай­лз от­кры­ва­ет шкаф: на пол­ках ле­жат ак­ку­рат­ные стоп­ки с фут­болка­ми. Каж­дая стоп­ка — от­дель­ный цвет.

— Ви­дишь ли, с тех пор, как по­терял зре­ние, вы­нуж­ден раз­де­лять свои ве­щи, что­бы точ­но знать, ка­кую бе­ру, по­нима­ешь? Все фут­болки ле­жат в од­ном ящи­ке: с ри­сун­ка­ми сле­ва, без — спра­ва. Рас­сорти­ровы­ваю раз­ные ве­щи в от­дель­ные ящи­ки шка­фа или ко­мода. Те, что на пу­гови­цах рас­познаю по эти­кет­кам, на каж­дой ве­щи они раз­ные, — Стай­лз по­жима­ет пле­чами, — иног­да я по-раз­но­му зас­тё­гиваю их, ког­да ве­шаю в шкаф. Ну, что­бы мож­но бы­ло от­ли­чить. Точ­но так же рас­сорти­ровы­ваю ве­щи, ког­да их нуж­но сти­рать.

Де­рек от­ча­ян­но соп­ро­тив­ля­ет­ся ду­рац­ко­му же­лание от­крыть все ящи­ки и про­верить.

— Впе­чат­ля­ет, — чес­тно приз­на­ет­ся он.

— Вы­нуж­денные ме­ры. В свя­зи с тем, что я не всег­да был слеп, имею пред­став­ле­ние о том, как бу­ду выг­ля­деть в тех или иных ве­щах. Ну, хо­тя бы при­мер­но. Те же, кто слеп с рож­де­ния, вы­нуж­де­ны до­верять мне­нию ок­ру­жа­ющих, ког­да де­ло ка­са­ет­ся та­ких жи­тей­ских ве­щей.

— Для те­бя это про­ще или слож­нее? Ну, от­талки­ва­ясь от то­го, что ког­да-то мог ви­деть.

Стай­лз мед­ленно зак­ры­ва­ет шкаф и че­шет под­бо­родок. Вид­но, что он за­думал­ся над от­ве­том, но, сла­ва бо­гу, не выг­ля­дит оби­жен­ным.

— Ду­маю, и то и дру­гое. Про­ще, по­тому что лю­ди не ту­шу­ют­ся, ког­да смот­рю им в ли­цо или в их сто­рону. Знаю, как выг­ля­дят жи­вот­ные, цве­та и... — он взма­хива­ет ру­ками, — пом­ню, ка­кого цве­та не­бо. Ду­маю, ес­ли ко­му-то ста­новит­ся не­удоб­но ря­дом со мной, то лег­ко мо­гу прит­во­рить­ся «нор­маль­ным». Но в то же вре­мя... я вы­пал из жиз­ни. Вспом­ни хо­тя бы пар­ня, о ко­тором рас­ска­зывал. От ме­ня пос­то­ян­но что-то ус­коль­за­ет: не­важ­но, нас­коль­ко под­робно мне опи­шут че­лове­ка, я ни­ког­да не смо­гу его уви­деть, и мне не хва­та­ет этих кру­пинок. Очень. Ко­неч­но, сей­час уже сми­рил­ся, и все не нас­толь­ко серь­ёз­но, но всё же.

Это слож­но по­нять, но, воз­можно, Де­реку это удас­тся, по­тому что ко­му, как не ему, знать, ка­ково это — вы­пасть из жиз­ни, пе­рес­тать чувс­тво­вать се­бя нор­маль­ным че­лове­ком.

— Мне жаль.

— В этом нет тво­ей ви­ны.

— Зна­ешь ли, мож­но со­жалеть о ве­щах, в ко­торых нет мо­ей ви­ны, — Де­рек пов­то­ря­ет фра­зу, ког­да-то ска­зан­ную са­мим Стай­лзом.

Юно­ша улы­ба­ет­ся.

— Эй, как смот­ришь на то, что­бы что-то за­казать? Не нас­тро­ен на го­тов­ку.

— От­личная идея. Мог­ли бы за­казать что-ни­будь на вы­нос и за­од­но вы­гулять Сти­ва.

Стив, ко­торый сли­зыва­ет ос­татки сво­его ужи­на с та­рел­ки, аб­со­лют­но не про­тив.

По до­роге до­мой Стай­лз не­сёт па­кет с бу­дущим ужи­ном в од­ной ру­ке, а вто­рой дер­жится за Де­река. Стив тру­сит ря­дом с Хей­лом, из­редка под­ни­мая мор­ду вверх, буд­то про­веряя, что они всё ещё ря­дом.

— Спа­сибо, что сог­ла­сил­ся ос­тать­ся, — про­из­но­сит Стай­лз.

— Чес­тно, мне и са­мому не очень хо­телось ос­та­вать­ся од­но­му.

— Пос­ледние нес­коль­ко дней бы­ли дерь­мо­выми, да?

— Не ду­маю, что сло­во «дерь­мо­вый» под­хо­дит.

Стай­лз силь­нее сжи­ма­ет его ру­ку. Вот стран­но, но ря­дом с ним всё бы­ло как-то про­ще: Де­рек не чувс­тву­ет се­бя не­уве­рен­но, не бо­ит­ся что-то не то ляп­нуть, оби­деть или за­деть. На удив­ле­ние, они от­лично по­нима­ют друг дру­га.

— Как дол­го ты ещё бу­дешь тер­петь мои ду­рац­кие воп­ро­сы?

— Не мо­гу ска­зать, что тер­плю их. На мгно­вение я расс­тра­ива­юсь, но за­тем вспо­минаю, что ты не Скотт, ко­торый всё зна­ет.

Нах­му­рив­шись, Де­рек очень ста­ра­ет­ся не чувс­тво­вать се­бя ви­нова­тым.

— И вот не на­до сей­час чувс­тво­вать се­бя ви­нова­тым. Ты не хо­чешь ме­ня оби­деть. Прос­то я нас­толь­ко при­вык, что ме­ня ок­ру­жа­ют лю­ди, ко­торых очень дав­но знаю, и ко­торые в кур­се все­го, что иног­да ты зас­та­ёшь ме­ня врас­плох, но это ни­чего.

— Не хо­чу за­давать ду­рац­ких воп­ро­сов.

— Но это впол­не нор­маль­но. По­верь, ты не спра­шива­ешь и то­лики то­го, о чем обыч­но ме­ня спра­шива­ют. Ска­жем так, ты хо­чешь знать по­ложен­ный ми­нимум. Ты хо­чешь уз­нать ме­ня и не до­воль­ству­ешь­ся толь­ко по­вер­хностны­ми дан­ны­ми. Ду­маю, я ту­су­юсь с то­бой, по­тому что ты один из нем­но­гих, кто мо­жет вы­нес­ти всё моё дерь­мо.

— У те­бя его не так уж и мно­го.

— Ты не жа­ле­ешь ме­ня. Зна­ешь, не­кото­рые ду­ма­ют, что я при­дурок, а это ещё ху­же, чем осоз­на­вать, что они все­ми си­лами пы­та­ют­ся ме­ня не оби­деть. Иног­да это дей­стви­тель­но бе­сит. Од­нажды де­вуш­ка спро­сила, смот­рел ли я но­вос­ти? И ког­да до неё дош­ло, что она ляп­ну­ла, пос­пе­шила ис­пра­вить­ся: слы­шал ли ты но­вос­ти? Бред.

— Пос­то­ян­но ис­пы­тываю то же са­мое.

Стай­лз дёр­га­ет пле­чом, выг­ля­дя нем­но­го по­терян­ным.

— Я не знал. Прос­то... Ря­дом с то­бой та­кого чувс­тва нет.

Де­рек не зна­ет, что на это от­ве­тить, по­это­му ре­ша­ет про­мол­чать. Ос­тавшу­юся до­рогу до­мой они бол­та­ют на от­вле­чён­ные те­мы: луч­ше уж об­суждать ко­мик­сы.

Они поч­ти всё до­ели, ког­да Стай­лзу при­ходит со­об­ще­ние, и он вты­ка­ет на­уш­ник в ухо, что­бы прос­лу­шать его.

— Это сно­ва от не­го? — спра­шива­ет Де­рек, ког­да юно­ша от­кла­дыва­ет те­лефон в сто­рону.

— Брай­ан? Нет, это от Скот­та. Он прос­то на­конец-то про­шёл на но­вый уро­вень в Candy Crush и не мог удер­жать­ся, что­бы не пох­вастать­ся по­бедой.

Ему ка­жет­ся, что это шут­ка, но... Он её точ­но не по­нял, хо­тя Стай­лз выг­ля­дит впол­не серь­ёз­но.

— Сла­ва бо­гу, это не Брай­ан. Сей­час мне ещё мень­ше хо­чет­ся с ним раз­го­вари­вать.

— Уже по­нял, — Де­рек ки­ва­ет сам се­бе, воз­вра­ща­ясь к ужи­ну.


Он по­нятия не име­ет, по­чему не мо­жет пе­рес­тать смот­реть на Стай­лза, по­ка тот раз­де­ва­ет­ся, го­товясь ко сну. На юно­ше фи­оле­товые бок­сё­ры с ши­рокой ре­зин­кой, и да, они ему точ­но идут. Де­рек сгла­тыва­ет, ког­да он по­вора­чива­ет­ся к не­му, от­кры­вая взгля­ду по­лос­ку тем­ных во­лос, ис­че­за­ющую за ре­зин­кой бок­сё­ров.

— Не про­тив лечь у сте­ны? Прос­то так воз­можность то­го, что стук­ну те­бя, ког­да ночью вста­ну в ту­алет — мень­ше.

— Хо­рошо, — Де­рек не до кон­ца по­нима­ет, с чем сог­ла­ша­ет­ся, по­тому что силь­но от­вле­ка­ет­ся на то, как Стай­лз че­шет жи­вот. Уди­витель­но за­горе­лый жи­вот, впро­чем, как и всё те­ло.

Юно­ша за­каты­ва­ет гла­за и улы­ба­ет­ся, буд­то муж­чи­на толь­ко что ска­зал что-то смеш­ное.

— Что? — спра­шива­ет Де­рек, вы­ныри­вая из сту­пора.

— Ты всег­да го­воришь «хо­рошо» или «без проб­лем».

— Ес­ли дей­стви­тель­но без проб­лем.

Стай­лз прос­то ка­ча­ет го­ловой, и улыб­ка ста­новит­ся ещё ши­ре.

Де­рек сни­ма­ет с се­бя одеж­ду, ак­ку­рат­но скла­дывая её по­верх сум­ки, ле­жащей на ди­ване. Он ло­жит­ся пер­вым и вот тут-то по­нима­ет, нас­коль­ко эта кро­вать мень­ше его собс­твен­ной. Стай­лз от­во­рачи­ва­ет­ся, ус­тра­ива­ясь удоб­нее , и Де­рек по­думы­ва­ет над тем, что­бы то­же от­вернуть­ся.

— Хо­тел бы кое-что сде­лать, — не­ожи­дан­но про­из­но­сит юно­ша, по­вора­чива­ясь ли­цом, и Де­рек чувс­тву­ет его мят­ное ды­хание. Спа­сибо зуб­ной пас­те.

— Что?

Стай­лз сколь­зит по­душеч­ка­ми паль­цев по его бо­кам, про­бега­ет­ся по рёб­рам, и эти лёг­кие при­кос­но­вения зас­тавля­ют нер­вные окон­ча­ния тре­петать. Де­рек уже зна­ет, к че­му идёт этот раз­го­вор, но мол­чит, да­вая юно­ше вре­мя.

— Хо­чу дос­та­вить те­бе удо­воль­ствие. Хо­чу от­дро­чить те­бе.

Де­рек ви­дит, как на этот раз ру­мянец спус­ка­ет­ся на грудь, яр­кие пят­на ук­ра­ша­ют шею. Мыш­цы жи­вота бо­лез­ненно скру­чива­ет.

— Ду­рац­кая за­тея, — про­гова­рива­ет Стай­лз и от­дёрги­ва­ет ру­ку, как буд­то при­кос­нулся к то­му, что бы­ло стро­го-нас­тро­го зап­ре­щено тро­гать, — прос­ти.

— Нет, нис­коль­ко не ду­рац­кая, — на­конец от­ве­ча­ет Де­рек, — прос­то нем­но­го удив­лён. Ес­ли хо­чешь, мо­жем поп­ро­бовать, но ты не мо­жешь прос­то взять и сра­зу так от­дро­чить.

Стай­лз за­каты­ва­ет гла­за, но не пы­та­ет­ся скрыть своё вол­не­ние.

— Ой, без те­бя знаю. Сна­чала дол­жен воз­бу­дить те­бя сво­ими раз­врат­ны­ми гу­бами, а по­том все ос­таль­ное.

— Хо­рошо, что не нуж­но учить те­бя гряз­ным сло­веч­кам.

В ка­рих гла­зах вспы­хива­ет опас­ный ого­нёк, зас­тавляя ко­жу Де­река по­калы­вать. Он ед­ва соп­ро­тив­ля­ет­ся то­му, что­бы сжать в ла­дони собс­твен­ный член.

— Хо­чешь, что­бы я ру­гал­ся?

— Нет, не сто­ит.

Ру­ка ка­са­ет­ся его ли­ца, а за­тем Стай­лз нак­ры­ва­ет его гу­бы. По­целуй по­луча­ет­ся жад­ным, не­тер­пе­ливым, как буд­то юно­ша уже дав­но го­тов к сле­ду­юще­му ша­гу, и это нис­коль­ко не удив­ля­ет Де­река, ско­рее, его пу­га­ет мысль о том, что он то­же уже дав­но го­тов. Стай­лз скло­ня­ет­ся над ним, упи­ра­ясь лок­тём в мат­рас, ла­донью дру­гой ру­ки сколь­зит вниз по гру­ди. При­кос­но­вения ак­ку­рат­ные, да­же не­весо­мые, но все рав­но ка­жет­ся, буд­то ко­жа пла­вит­ся под ни­ми.

— Бу­дет про­ще... — Де­рек раз­ры­ва­ет по­целуй, за­дыха­ясь, ког­да Стай­лз до­бира­ет­ся до ре­зин­ки бок­сё­ров, — бу­дет про­ще, ес­ли ты ля­жешь ря­дом или ся­дешь мне на бёд­ра.

Стай­лз при­киды­ва­ет и ло­жит­ся об­ратно на кро­вать.

— При­кос­нись ко мне, — го­ворит Стай­лз, сжи­мая его со­сок.

— Где?

— Вез­де. Хо­чу чувс­тво­вать твои ру­ки на се­бе.

Де­рек тя­жело сгла­тыва­ет. При­касать­ся к Стай­лзу точ­но не вхо­дило в его лич­ный спи­сок «хо­чу». До это­го мо­мен­та. Он сколь­зит ру­кой вверх по глад­кой ко­же бед­ра юно­ши, нас­лажда­ясь рез­ким вдо­хом, и поз­во­ля­ет боль­шо­му паль­цу под­деть край бок­сё­ров. Мо­жет быть, он бы про­вёл ла­донью вы­ше, на бед­ро, на­жимая по­душеч­ка­ми паль­цев. Стай­лз хрип­ло вы­дыха­ет ему в гу­бы, раз­ре­шая де­лать все, что угод­но, и этот звук про­бега­ет­ся вниз по те­лу, осе­дая в мыш­цах па­ха, от­че­го член дёр­га­ет­ся. Ру­ка Стай­лза ис­сле­ду­ет его жи­вот, спус­ка­ясь вниз, и ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на ре­зин­ке бок­сё­ров.

— Де­лай так, как нра­вит­ся те­бе, — про­из­но­сит Де­рек, раз­ры­вая оче­ред­ной по­целуй, и удив­ля­ет­ся то­му, нас­коль­ко у не­го хрип­лый го­лос, — ес­ли не пон­ра­вит­ся, обе­щаю, что ска­жу об этом.

Стай­лз ки­ва­ет, и по то­му, нас­коль­ко тя­жёлое у не­го ды­хание, по­нят­но, как он воз­буждён. Его ла­донь мед­ленно сколь­зит вниз, дос­ти­га­ет бок­сё­ров и слег­ка лас­ка­ет член Де­река че­рез ткань. На белье уже рас­пол­злось не­боль­шое пят­нышко, и Стай­лз соб­лазни­тель­но за­кусы­ва­ет ниж­нюю гу­бу, ког­да кон­чи­ки паль­цев ка­са­ют­ся его. Мыш­цы жи­вота сво­дит су­доро­гой, и Де­рек не зна­ет, ку­да смот­реть: Стай­лзу в ли­цо или на то, как паль­цы мас­си­ру­ют нап­ря­жён­ную плоть, и в ка­рих гла­зах вспы­хива­ют ис­корки вос­хи­щения. Он ед­ва ли мо­жет вспом­нить, что­бы кто-ни­будь ког­да-ни­будь так к не­му при­касал­ся, по­тому что все нер­вные ре­цеп­то­ры от­зы­ва­ют­ся на каж­дое при­кос­но­вение, на­ходясь на пре­деле.

Де­рек нак­ры­ва­ет ла­донь Стай­лза сво­ей, при­нуж­дая сжи­мать, смот­рит вверх, си­лясь сфо­куси­ровать­ся на ли­це нап­ро­тив, но это сла­бо по­луча­ет­ся, за­то слух лас­ка­ет чу­жое тя­жёлое ды­хание. И Де­река поч­ти под­бра­сыва­ет, от­ре­зая от внеш­них шу­мов, ког­да чу­жие паль­цы про­бега­ют­ся по ство­лу чле­на, сжи­мая мо­шон­ку. Он раз­дви­га­ет ко­лени в сто­рону, да­вая Стай­лзу боль­ше дос­ту­па, под­став­ля­ясь под лас­ка­ющие паль­цы.

— По­можешь снять с те­бя белье? — Стай­лз об­ли­зыва­ет за­цело­ван­ные гу­бы и выг­ля­дит так, слов­но на­ходит­ся под до­зой.

— Да, — Де­рек слы­шит ры­чащие нот­ки в собс­твен­ном го­лосе, стя­гива­ет бок­сё­ры, от­прав­ляя их в не­из­вес­тном нап­равле­нии. У Стай­лза сто­ит, он чувс­тву­ет это, ког­да юно­ша при­жима­ет­ся к его бед­ру, бе­рет ла­донь Стай­лза в свою и опус­ка­ет её вниз, и пус­кай это мо­жет по­казать­ся неп­ра­виль­ным, но ему нуж­но по­чувс­тво­вать её на сво­ём чле­не.
Стай­лз шум­но втя­гива­ет воз­дух, об­ви­ва­ет паль­ца­ми член и де­ла­ет пер­вое дви­жение вниз, и Де­рек смот­рит на эти не­воз­можно длин­ные, тон­кие паль­цы, коль­цом оп­ле­та­ющие его плоть, ко­торые дви­жут­ся вверх, вы­рывая из гру­ди зву­ки пол­ней­ше­го одоб­ре­ния.

— Хо­рошо? — спра­шива­ет Стай­лз, вы­водя его из ко­матоз­но­го сос­то­яния.

— Да, — сто­нет Де­рек, сто­ит ла­дони сде­лать ещё од­но дви­жение, — дай мне ру­ку.

Юно­ша ко­леб­лется, но за­тем вы­пол­ня­ет прось­бу. Де­рек под­но­сит ла­донь к ли­цу и ши­роко об­ли­зыва­ет, ос­тавляя влаж­ные «по­лосы», и ти­хий стон от­ве­та зас­тавля­ет член Де­река дёр­нуть­ся. Ког­да Стай­лз вновь бе­рет его член в ру­ку, Де­рек те­ря­ет­ся в ощу­щени­ях, вы­гиба­ясь на мат­ра­се.

— Луч­ше? — вы­дыха­ет он, а у Хей­ла нет да­же сил, что­бы от­ве­тить.

Стай­лз как юный сле­допыт, по­луча­ет от все­го про­ис­хо­дяще­го не мень­шее удо­воль­ствие, фик­си­ру­ет в па­мяти, как боль­ше все­го нра­вит­ся Де­реку, ори­ен­ти­ру­ясь толь­ко на ощу­щения, не спра­шивая ни о чем. Ког­да боль­шой па­лец на­чина­ет об­во­дить го­лов­ку сно­ва и сно­ва, и сно­ва, Де­рек чувс­тву­ет, как при­ят­но сок­ра­ща­ют­ся мыш­цы жи­вота, под­талки­вая его к раз­вязке, а за­тем Стай­лз взве­шива­ет в ру­ке мо­шон­ку, пе­река­тывая я­ич­ки, и муж­чи­на вов­ле­ка­ет его в по­целуй, пы­та­ясь прод­лить удо­воль­ствие.
Са­мое пот­ря­са­ющее в том, что Стай­лз сам кай­фу­ет: как в ско­ром вре­мени он за­быва­ет о том, что это впер­вые и пол­ностью до­веря­ет­ся Де­реку, ко­торый по­нача­лу ис­прав­ля­ет, нап­равля­ет его, но черт, чем даль­ше, тем са­мос­то­ятель­нее он ста­новит­ся.

— Хо­чу-хо­чу быть свер­ху, — вы­гова­рива­ет Стай­лз ох­рипшим го­лосом. И Де­рек не мо­жет не по­мочь ему ока­зать­ся свер­ху, от­ме­чая, как ху­дые ко­лен­ки сжи­ма­ют бо­ка. Ли­цо юно­ши за­лива­ет алый ру­мянец, гу­бы соб­лазни­тель­но при­пух­ли, а во­лосы на­ходят­ся в пол­ней­шем бес­по­ряд­ке — он выг­ля­дит бес­по­доб­но.

— Хо­чу, что­бы ты кон­чил, — про­из­но­сит Стай­лз, и паль­цы на но­гах под­жи­ма­ют­ся толь­ко от этих слов.

— Да, — это все, что Де­рек мо­жет от­ве­тить, — мо­гу при­кос­нуть­ся к те­бе?

— Те­бе не на­до спра­шивать, — Стай­лз про­водит ру­кой по гру­ди Де­река, спус­ка­ет­ся на жи­вот, об­во­дя ука­затель­ным паль­цем пу­пок.

— Нет, на­до, — по­тому что это прав­да. Он хо­чет быть уве­рен, что юно­ше это нра­вит­ся, а глав­ное — что он это­го хо­чет, нес­мотря на то, что это оче­вид­но, — так что?

— Да-а.

Стай­лз си­дит на нем, но ни од­но­му и в го­лову не при­ходит мысль о том, что пар­нишке то­же сто­ит снять белье; вмес­то это­го Де­рек ухит­ря­ет­ся соб­рать ос­татки здра­вого смыс­ла и ка­ким-то об­ра­зом вы­тащить член Стай­лза, об­ви­вая его паль­ца­ми. Ему нуж­но нем­но­го: все­го нес­коль­ко дви­жений вверх-вниз, и юно­ша на­чина­ет сам тол­кать­ся в ку­лак, и ощу­щений, эмо­ций слиш­ком мно­го, по­это­му муж­чи­ну со­вер­шенно не вол­ну­ет, что дви­жения ру­ки на собс­твен­ном чле­не ста­новят­ся рва­ными.

— Черт, я...

— Да, да­вай, — под­на­чива­ет его Де­рек, при­каса­ясь сво­бод­ной ру­кой к ху­дому бед­ру.

Стай­лз за­кусы­ва­ет гу­бу, упи­ра­ет­ся обе­ими ру­ками ему в грудь и кон­ча­ет — дол­го, гром­ко, со вку­сом; те­ло пот­ря­хива­ет в слад­ких су­доро­гах, и бе­лёсые под­те­ки те­перь ук­ра­ша­ют грудь и жи­вот Де­река. Блядь, он го­тов сам кон­чить толь­ко от это­го зре­лища, вот так, не при­каса­ясь к се­бе.

Стай­лз ку­па­ет­ся в но­вых ощу­щени­ях, и муж­чи­на да­ёт ему вре­мя пос­ма­ковать мо­мент, во­дя кон­чи­ками паль­цев по ху­дому бед­ру.

— Мо­гу те­бе?..

— Да, — ки­ва­ет Де­рек, по­тому что-то ещё чуть-чуть — и нер­вные окон­ча­ния прос­то лоп­нут.

Юно­ша пря­чет уже об­мякший член, вновь об­ви­вая паль­ца­ми чу­жую плоть, и да, Де­рек поз­во­ля­ет се­бе кон­чить. Как в пер­вый раз, впер­вые за очень дол­гое вре­мя. Так хо­чет­ся прод­лить мо­мент, но это ед­ва по­луча­ет­ся, по­тому что не­воз­можно рас­тя­гивать ор­газм, ког­да та­кие паль­цы дви­жут­ся на чле­не и пе­реби­ра­ют я­ич­ки, эти длин­ные, строй­ные но­ги так сжи­ма­ют бо­ка. Хва­та­ет все­го пя­ти дви­жений, и его вык­ру­чива­ет на кро­вати, и, ка­жет­ся, он из­дал ка­кой-то слиш­ком пош­лый звук, но не­ре­аль­но сос­ре­дото­чить­ся на чем-то, ког­да те­ло пла­вит­ся в пос­ле­ор­газмен­ной не­ге.

— Прос­ти, — про­из­но­сит он, ког­да мыс­ли чуть про­яс­ня­ют­ся и он по­нима­ет, что слиш­ком силь­но сжал бед­ро Стай­лза. На­вер­ное, ос­та­нут­ся си­няки, но юно­ша толь­ко вы­тира­ет ла­донь, бор­мо­ча под нос ка­кую-то бес­смыс­ли­цу, ко­торую не­воз­можно по­нять.

— Это бы­ло ох­ре­нен­но, — гром­ко про­из­но­сит Стай­лз, слов­но не рас­слы­шав из­ви­нений Хей­ла.

Де­рек пол­ностью сог­ла­сен. Из пос­ледних энер­ге­тичес­ких ре­сур­сов он бе­рет те кро­хи, ко­торые по­мога­ют ему уло­жить Стай­лза на кро­вать ря­дом с со­бой.

— Хо­чешь схо­дить в душ?

— Да-а-а, — пос­мотрев вниз, на ис­пачкан­ный жи­вот, Де­рек по­нима­ет, что сал­фетка­ми тут не обой­тись, — ког­да на те­бе спер­ма, это уже не ка­жет­ся та­ким ох­ре­нен­ным.

Стай­лз сме­ёт­ся, и, ког­да Де­рек ска­шива­ет на не­го взгляд, юно­ша всем ви­дом — ну хо­рошо, не всем, но си­лит­ся — по­казать, как он горд.

За ду­шем сле­ду­ет не­боль­шой пе­рекус. «Пе­реку­сом» Стай­лз на­зыва­ет умять пять бу­тер­бро­дов и яб­ло­ко. За­вали­ва­ясь об­ратно в кро­вать, Де­рек от­ме­ча­ет, что юно­ша сон­ный и та­кой до­маш­ний.

— Нор­маль­но? — спра­шива­ет Стай­лз в по­луд­рё­ме, — или те­бе нуж­но боль­ше мес­та?

— От­лично.

Стай­лз фыр­ка­ет, и че­рез мгно­вение его ды­хание вы­рав­ни­ва­ет­ся, и тут Де­рек по­нима­ет, что опять ска­зал своё фир­менное «от­лично». Он нак­ры­ва­ет их обо­их, за­сыпая под ти­хое со­пение Стай­лза.