Anna n'était pas gay.

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Margaux éclata en sanglot. Elle se sentait rongée par une envie, un besoin d'être auprès d'elle, d'être dans ses bras, au chaud, au creu de ses reins et de son cou. Elle sentait comme un ordre à elle même. C'est ce sur quoi on pose le nom "amour". Devait-elle se l'avouer, finalement, devait-elle assumer et ouvrir les portes à ce sentiment ? Oserait-elle un jour se placer devant une glace, s'adresser à Noémie pour lui dire "J'aime Anna." ? Mais les larmes lui faisaient mal, ses poumons se resserraient à chaque sanglot. Anna était si loin, et en même temps si proche d'elle, la frôlant inatteignablement à chaque regard. Elle était d'un autre monde. Du monde des cigarettes, des insultes, des rébellions et des certitudes personnelles. Margaux avait si peur de cet inconnu.

Elle se re-voyait encore, immobile, face à elle, à la gay pride, quand Anna avait tout compris, quand elle avait réalisé tout ce qui tournait autour d'elles. Quand les yeux noisettes de Margaux s'étaient posés sur la chevelure presque banale de cette demoiselle qui lui faisait tourner la tête, quand ses bras soutenant le drapeau multicolore avait lâché, quand sa voix s'était envolée subitement. Cette marche était son cri, son instant de certitude et d'affirmation totale où rien ne l'entravait plus. Normalement.

Anna était pourtant là, et sa simple vue l'avait enchaîné solidement pour bloquer chant, souffle et battement de coeur. La brune et quelques amis, discutant en terrasse derrière les barrières métalliques et les quelques policiers. Margaux avait vu. Elle avait vu les sourcils d'Anna se froncer. Elle avait vu dans ses yeux la lueur de compréhension, et cette angoisse étrange de réaliser qu'elle était le fruit d'un tel désir. Elle l'avait vu se lever, faire quelques pas, ouvrir la bouche, mais quand celle de la rousse s'était déformé sous la peur et la honte, s'arrêter. Margaux n'avait pas voulu voir la suite. Elle avait rattrapé sa meilleure amie en quelques enjambés pour se cacher derrière sa force.

Anna n'était pas gay.

Margaux Visdeloup.Where stories live. Discover now