XVI ( l'enfant )

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Le temps file et nous écrase

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Le temps file et nous écrase

L'enfant marche sur le parterre de fleurs comme si c'était le temps

Le temps nous ride

L'enfant sourit et nous déride

Le temps nous étouffe

Un rire d'enfant et une brise douce dans nos poumons

Le temps nous meurt

Et l'enfant vieillit.

my mind is a messOù les histoires vivent. Découvrez maintenant