Elle se réveille encore avec un mal de tête, les mains remplies de sangs frais, rouges, et cela sentait fort le fer. Elle ne voyait pas très bien, et essaye de se relever doucement. Que s'était-il encore passé ? Que faisait-elle allonger sur la table de la cuisine, et pourquoi les murs étaient-ils remplis de tache de sang ? Elle se rappelle l'entrée de sa mère dans la maison, ses pleurs, ses excuses ... Et un trou noir. Apeurée de plusieurs images, elle court jusque dans le salon et vit le désastre : sa mère allongée, avec des dizaines de coups de couteau reçues, et le sang coulait comme l'eau coule dans un fleuve. Emy hurle de douleur et de peur. Elle était effrayée de ce que cela voulait dire : l'homme était entré, et l'avait tué. Mais pourquoi se souvenait-elle jamais de rien ? Peut-être qu'il l'assommait ? Toutes ces idées l'angoissaient, et elle ne se voyait aucune chance de survivre, d'y échapper, à part courir. Elle quitte la maison, pieds nus, et se met à courir. Loin, sans connaître sa direction. Tout ce qu'elle voulait, c'était trouver de l'aide. Trouver quelqu'un qui pourrait la sauver de ce cauchemar, l'aider à aller mieux, à surpasser toute cette histoire, sa tante, le petit homme, Malia, sa maman... Et l'assassin. Quelqu'un qui pourrait surtout attraper cet homme, avant que celui-ci ne vienne la trouver.
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L'homme
General FictionCours ! Cours ! Ne te laisse pas rattraper par l'homme ! Tu ne sais pas où tu vas, mais on s'en fout, cours ! Il a tué tout le monde, il va te tuer. Cours ! Même si tu n'as plus la force de courir, ne t'arrête pas, ou tu mourras.
