По полкам

*

Я смотрю на лужу. Лужа смотрит на меня

В моей голове лихорадочно носятся идеи и фразы, их катают в шарики тараканы, складывают в шкаф, к скелетам, где они будут пылиться либо до того, пока я не решусь взяться за ручку, либо до скончания веков. Третьего не дано. Меня кидает из крайности в крайность, я хочу написать большой роман, мерез мгновение уже рассказ (нет, все же роман...но рассказ...). Лужа просто лужа.

Я смотрю на воду. Ее гладь рябит, пытается ухватиться за ветерок, ненавязчиво ползающий по земле и морозящий ноги - предвестник осени. Я создаю людей, миры, истории и предыстории, я вершу судьбы, я раздаю таланты, продаю души, мечу факты как икру. Мимо проносится стая мальчишек.

Шумная кампания, смешащая из школы домой, весело переговариваясь и создавая шум, присущий только этому возрасту, уместный только сейчас. Один из ребят со всего размаху опускает ногу в новом чистеньком кроссовке прямо в лужу. Слышится протяжный стон, и я не знаю, кому он принадлежит, ему или воде. Но звук есть, и отчетливый. Приятели неуклюжего смеются, тыкают пальцами в пятна на резине. Тот не слишком цензурно бранится, кое-как отряхивает штанину и спешит вслед за дразнящимися приятелями. Персонаж в моей голове тут обретает его черты. 

Я смотрю как брызги воды постепенно возвращаются, стекая в яму, на прежнее место. Безобидные городские приключения небольшой группки людей во главе с новоиспеченным главным героем резко превращаются в опасную авантюру на дне океана. На затонувшей Атлантиде, постепенно теряющей остатки энергии на поддержку воздушного пузыря, что спасал давно вымершее население от страшной давки килотонн воды. Здесь приходится экономить каждых вдох и выдох, держаться постоянно в напряжении, глядя на то, как драгоценная водонепроницаемая стена постепенно тает, а кровожадные твари все ближе и ближе подплывают к пустым улицам, считать минуты до гибели и подбирать самые безумные выходы из ситуации.

Края небольшого водоворота с беззвучным бельканьем смыкаются. Лужа морщится, смотря на меня. Вскоре на нее постепенно успокоившемся зеркальном теле проступает отражение задумчиво хмурящего брови молодого человека, застывшего посреди тротуара с завязанным на поясе пиджаком и серой сумкой через плечо, из которой торчит огромное количество бумаги, исписанной мелким кривым почерком. 

Я смотрю на себя. Какой-то не слишком здоровый блеск в глазах отражения отпугивает все мысли и образы. Мой двойник вздыхает, уходит за края лужи, пожав плечами, а в воде предо мной остается лишь кусок крыши дома напротив, да синее небо, тоже похожее на огромную яму, только с воздухом. 

Надо попытаться спать по ночам.