По полкам

До подбородка

Ты входишь в вагон метро и останавливаешься у самых дверей. Прислоняешься спиной и задницей к поручням, смотришь на снующих туда-сюда людей, на их одежду, сумки и ботинки.

Механический голос бубнит под самым потолком, предлагает быть осторожными, двери закрываются, и вся платформа уплывает в пустоту за плечом. Перед глазами тянется бесконечная темнота тоннеля с нервами кабелей по стенам. Ты как будто путешествуешь по внутренностям длинного круглого червя.

Обводишь глазами серый, залитый холодным светом вагон, не глядя никому в лицо. Это ведь неприлично - смотреть в упор прямо в глаза незнакомцу. Дозволенный горизонт находится на линии подбородка. Невидимая красная полоса, колючая проволока под напряжением. Снова возвращаешься к темноте за стеклом, где вдруг появляется на долю секунды ответвление небольшой аркой, затем снова, еще и еще, все чаще.

Поезд гудит, скрежещет по рельсам, бьется пузом об землю, выезжает на новую, сверкающую яркими лампами и унылыми лицами станцию. Он останавливается чуть резче, чем мог бы, некоторые из людей заваливаются в сторону, кто-то роняет сумку, наклоняется за ней. Твой заинтересовнный взгляд скользит по фигуре, натыкается на подбородок и отталкивается. С платформы в вагон втискиваются новые пассажиры.

В самый последний момент под убаюкивающий аккомпонимент записи голоса из динамика одним легким прыжком, полным природной грации и слишком удушливый духов, рядом с тобой оказывается молодая девушка в кожаной куртке и недочитанным журналом в руках.

Ты смотришь куда угодно: на открытую страницу, на аккуратные пальцы, чуть поблескивающий отражениями ламп кожзаменитель, но ни в коем случае не на лицо. Глаза сами собой зацепляются за единственную яркую деталь - серебряный кулон на длинной цепочке. Ты стоишь достаточно близко, чтобы понять, что он тебе не нравится.

Вагон с предупреждением "всех особо умных" закрывает все свои многочисленные пасти.

Не успел - не беда. Следующий тебя точно поглотит.

Ты стараешься вдыхать как можно меньше и почти не хмуришься, резко ощущая привкус клубники со сливками где-то в носоглотке. Отвлекаешься на захватывающий интерьер тоннеля до тех пор, пока кто-то не хлопет тебя по плечу. Та самая девушка глядит на тебя прямо и открыто, это видно по ее отражению в стекле. Прямиком глаза в глаза.

-У Вас зубная паста на щеке.- она еле заметно усмехается, но как-то по-доброму.

Ты беззвучно чертыхаешься, с удвоенным вниманием рассматриваешь себя в своеобразное зеркало, исхитряешься достать из кармана пальто платок и до покраснения трешь кожу. А может, твое лицо красное не из-за этого. Ты не вдаешься в подробности.

На расстоянии шага космическая пустота, в ней нет ничего и никого, лишь отражения, в которые можно всматриваться. Никаких линий, горизонтов, проволок или напряжений. Просто люди, какие они есть. И тогда ты смотришь. Ты настолько набираешься храбрости, что позволяешь себе метнуть быстрый взгляд соседке.

-Спасибо,- бурчишь, потому что если не услышит - не страшно, но поблагодарить все равно надо.

Она снова усмехается и кивает.

Стеклянно-пластмассово-металлическая ракета мчит тебя вперед в подземном вакууме, отчего-то уже бесшумно и совсем не раздражающе. Так долго, что ты успеваешь запомнить все до мельчайших подробностей. И запах, который вдруг исчез, будто мозг привык к нему моментально и навсегда, и куртку, тепло-черную, и этот чертов кулон.