Dans mes mains de jeune fille de 7 ans, je te tiens fermement. J'emprisonne entre mes petits doigts fragiles chaque petites ficelles qui me permettent de garder un œil empli d'espoir sur toi, qui te retiennent de t'envoler. Je t'observe d'un regard curieux, mais surtout admiratif, étonnant papa de mon intérêt envers toi, plutôt qu'envers mon gâteau de fête. Tu te tiens si haut, flottant, donnant l'impression à mes yeux de fillette de 7 ans que tu voles. Je te regarde comme je regarderais un être bien-aimé, même si je ne suis pas plus haute que trois pommes.
Puis je te lâche.
Les ficelles qui te retenaient à moi glissent entre mes doigts fins, pour finalement les quitter, me quitter. Mon regard, autrefois si rêveur et passionné, crache maintenant une consternation m'arrachant une larme de frustration, roulant doucement sur mes petites joues bombées de gamine. Je me tiens debout, immobile, tout en sentant le regard de papa cherchant à comprendre pourquoi je n'ai toujours rien dit. Mais je ne dis toujours rien, je ne fais que continuer de te regarder monter dans le ciel, tes ficelles se balançant doucement de droite à gauche. Je te regarde flotter à des mètres en haut de moi, te voyant rapetisser de plus en plus à chaque seconde, cherchant tout de même à capter ta beauté, à mémoriser la sécurité, l'équilibre dans lequel tu me plongeais auparavant.
Qui peut bien oser quitter une gamine de 7 ans le jour de son anniversaire?
Toi, apparemment.
Je n'ai plus 7 ans. Je ne suis plus une enfant. Je ne suis plus comme avant. Mais parfois, je ferme tout de même les yeux, et j'arrive à te voir, tout haut dans le ciel, flottant au dessus de moi, veillant sur moi, comme tu l'as fait lors de cet anniversaire, 8 ans plus tôt.
