El Libro De Las Notas Perdidas☆ﾟ.*･｡ﾟ

«Insane»

(Advertencia: lenguaje posiblemente ofensivo, supongo, igual lo leerás)

La puerta de su habitación tenía puesto el cerrojo desde hace ya dos días, su estómago dolía por la falta de alimento, su boca, seca, pedía a gritos, aunque sea, un vaso de agua.

Pasó su mano derecha por su cara, sintiendo las marcas de  sangre seca que iban bajando desde su ojo izquierdo hasta su mentón. Desde hace unos días, cada vez que lloraba, creaba inevitables manchas en las sábanas que pobremente cubrían su cama, sin saber cómo, uno de sus ojos fue cubierto por la sangre que salía a gotones de su lagrimal, el cual ardía como el infierno, ¿Infectado? Tal vez, aunque ésto ya no le era importante.

Sentía cómo sus ojos se humedecían nuevamente, mientras que en su garganta se amontonaban sollozos ahogados, siendo interrumpido por los fuertes golpes que el rubio daba a su puerta, gritando repetidas veces su nombre. Realmente era insistente. Sin embargo, el hecho de no escuchar la voz de esa persona en específico hacía que su corazón doliera un poco.

–"¡Por favor, Jon, estamos realmente preocupados por tí!"

¿"Preocupados"? ¿Él estaba preocupado? ¿Entonces por qué mierda no se acercaba a la puerta a gastarse las putas cuerdas vocales en demostrarlo? ¿Acaso su tiempo era demasiado importante como para gastarlo en un gran perdedor fracasado y llorón como el? Hijo de puta. La furia comenzó a invadir su mente, dejando que sus pensamientos rozen su garganta, amenazando con gritar todas su opiniones calladas.

Con tal de callar sus pensamientos por, aunque sea, ésta vez, dió un fuerte golpe contra la pared. Los gritos y golpes en la puerta se detuvieron, tal vez esperando una respuesta verval. Que esperara todo lo que quisiera, el que quedaba como un estúpido esperando que algo positivo pase era él, no pensaba hablar. ¿Sollozar? ¿En frente (metafóricamente) suyo? ¿Para qué? ¿Para que lo llame marica o llorón, como todos? ¿Como Él? En tus sueños.

Esperen. ¿En qué momento comenzó a hablar, o siquiera pensar, de ésta forma? Desde que aceptó ser un montruo, desde que aceptó no ser suficiente como para ser apreciado barra amado. Según ellos se preocupaban por él, sin embargo, tenía clara su idea. Pena, por eso lo hacían, que se jodan, maldito trío de hipócritas. Estuvo a punto de gritárselo, pero tuvo que contenerse, se propuso a sí mismo que no les dirigiría palabra. Que venga el idiota número tres desde Noruega si quería, no hablaría. De hecho, si sus conocimientos no eran más que engaños, el muy teñido estaba a punto de llamar a "el único en el que confiaba plenamente en momentos como ése", sí, así de largo. Era bueno que aclarara, siendo que confiaba ciegamente en todos, y así quedó, el muy estúpido.

Últimamente se " Hechaba mierda" a sí mismo, hace no mucho aceptó ser todo lo que se decía de él, 'marica', 'llorón', 'estúpido', 'idiota', 'ingenuo', 'débil', 'inútil', 'desgracia', etc. Lo que sea, estaba seguro de que lo era. Ojalá hubiese muerto aquel maldito día. Ya, le daba lo mismo estar vivo o muerto. Que insistieran o no. Que Él lo aprecie o no. Que sus ojos sangren o no. Que los vecinos traten de ignorar sus gritos de dolor. Que Eduardo vaya y acabe por patear la puerta para que salga. ¿Le importaba siquiera? No había escuchado su voz desde que se encerró.

Part 1.

Benja💜