Моя прокуреная юность, уже забытая во мне
Осталась пеплом на стекле,
Забытым ветром в створках окон,
Листвою прелой во дворе.
В ней было всё: утраты, боль и горе,
Любовь: мною ответная и не
Мосты, цветы, вино, киоски, море,
Снег, тот, что выпал утром, в январе.
В ней были люди, каждую секунду
Они Любили, верили, цвели,
Но вскоре тоже, быстро угасали,
Ибо горели сильно до зари.
Они порой горели слишком ярко
И освещали этим чей-то путь,
А я смотрел на них сквозь пыль на окнах
И не горел. О чем я? Ах, забудь.
Я сжег себя отчаянно пылая,
Когда был слишком юн, в чем тут вина?
Моя любовь, она лишь распаляла,
Но после, что.. Лишь пепел да зола
Все чувства, что горели так забвенно,
Остались черными углями в очаге.
Она ушла и сердце зачерствело
Она сама сгорела в том огне.
И умерла от этого огня
Меня оставив с сердцем из угля.
Я умер вместе с ней в ту ночь, а после
Скитался там, где стоптана земля.
Я - хладный труп, живущий средь живых.
Ведь мы бессильны в пламени других.
Но если у вас выбор есть, друзья
То не горите
Ни за что
И никогда
