У меня семь пятниц на неделе,
День за днём, мне суждено сгорать.
Чувствую, как сердце еле-еле,
Миг иль два - не будет уж стучать.
Боль - мой друг, мой спутник и соратник.
Моя тень и отклик в тишине.
Меня гложет совесть как стервятник,
хуже только холод
твой
ко мне
