El Conde de Montecristo- Alexandre Dumas

El 5 de Octubre

Serían las seis de la tarde. Un horizonte de color de ópalo, matizado con los dorados rayos de un hermoso sol de otoño, se destacaba sobre la mar azulada.

El calor del día había ido atenuándose poco a poco, y empezaba a sentirse la ligera brisa que parece la respiración de la naturaleza ex­halándose después de la abrasadora siesta del mediodía; soplo deli­cioso que refresca las costas del Mediterráneo y lleva de ribera en ribera el perfume de los árboles, mezclado con el acre olor del mar.

Sobre la superficie del lago que se extiende desde Gibraltar a los Dardanelos, y de Túnez a Venecia, una embarcación ligera, de forma elegante, se deslizaba a través de los primeros vapores de la noche. Su movimiento era el del cisne que abre sus alas al viento surcando las aguas. Avanzaba rápido y gracioso a la vez, dejando en pos de sí un surco fosforescente.

Lentamente, el sol, cuyos últimos rayos hemos saludado, desapare­ció por el horizonte occidental, pero como para secundar los sueños brillantes de la mitología, sus fuegos indecisos, reapareciendo en la cima de cada ola, parecían revelar que el dios de la luz acababa de ocultarse en el seno de Anfítrite, quien procuraba en vano guardar a su amante entre los pliegues de su azulado manto.

El barco avanzaba velozmente, aunque al parecer, apenas hacía viento para sacudir los rizados bucles de una joven. En pie sobre la proa, un hombre alto, de tez bronceada, ojos dila­tados, veía acercarse hacia él la tierra bajo la forma de una masa som­bría en forma de cono, y saliendo del medio de las olas como un ancho sombrero catalán.

‑¿Está ahí la isla de Montecristo? ‑preguntó con una voz gra­ve, impregnada de profunda tristeza, el viajero a cuyas órdenes pare­cía estar en aquel momento la embarcación.

‑Sí, excelencia ‑respondió el patrón‑; ya llegamos.

‑¡Llegamos! ‑murmuró el viajero con un acento indefinible de melancolía.

Luego añadió en voz baja:

‑Sí; éste será el puerto.

Y se sumergió en sus meditaciones, que se revelaban con una son­risa más triste aún que lo hubiesen sido las mismas lágrimas.

Unos minutos más tarde se distinguió en tierra una llama, que se apagó al instante, y el estampido de un arma de fuego llegó hasta el barco.

‑Excelencia ‑dijo el patrón‑, he ahí la señal, ¿queréis responder vos mismo?

‑¿Qué señal? ‑preguntó.

El patrón extendió la mano hacia la isla, desde cuyas orillas ascen­día una larga y blanquecina columna de humo, que se iba extendien­do sensiblemente en la atmósfera.

‑¡Ah!, sí ‑dijo, como saliendo de un sueño‑, dadme...

El patrón le entregó una carabina cargada. El viajero la tomó, apun­tó hacia arriba y la disparó al aire.

Diez minutos después se amainaba la vela, y se echaba el ancla a quinientos pasos del puerto.

El bote estaba ya en el mar con cuatro remeros y el photo. El viajero bajó, y en vez de sentarse en la popa guarnecida para él de un tapiz azul, se mantuvo en pie con los brazos cruzados.

Los remeros esperaban con los remos medio levantados, como aves que ponen a secar las alas.

‑¡Avante! ‑dijo el viajero.

Los ocho remos cayeron al mar de un solo golpe, y sin hacer saltar una chispa de agua. Después la barca, cediendo al impulso, se desli­zó rápidamente.

En seguida entró en una pequeña ensenada, formada por una aber­tura natural. La barca tocó en un fondo de arena fina.

‑Excelencia ‑dijo el piloto‑, subid a espaldas de dos de nues­tros hombres, que os llevarán a tierra.