Locked (Bellarke moderne)

Chapitre 17

Quelques instants avant de sombrer, elle baissa la tête vers l'homme qui perdait petit à petit la vie. C'est à cet instant qu'elle remarqua qu'elle avait toujours le couteau en main mais que celui-ci n'était pas dans la poitrine de l'homme. Qu'elle remarqua que le sang venait seulement des éclaboussures provoquées par la blessure.

Elle remarqua aussi qu'un autre couteau était venu transpercer l'homme dans la cage thoracique. Et ce couteau le transperçait de dos, provenant d'une autre main qu'elle. Provenant de Finn.

Ce sont ces petits détails, si importants, que sa mémoire prit bien soin d'effacer.

Elle se réveilla, au milieu de la nuit, en nage et le cœur battant la chamade. Elle se passa une main sur le front, ne sachant si les images qui repassaient en boucles dans son esprit étaient réelles ou non.

Est-ce que c'était réellement comme ça que ça c'était passé ? Ou ceci n'était-il que le fruit de son imagination ?

Son cerveau tournait à mille à l'heure, et Clarke n'avait plus aucune envie de dormir. Elle voulait connaître la vérité. Elle voulait que tout le monde la connaisse.

Mais la réalité la frappa de plein fouet. C'était trop tard. Elle ne pouvait plus rien faire pour changer son histoire, son futur, son sort. Tout était terminé.

Elle n'était plus qu'une énième meurtrière qui terminerait sa vie derrière les barreaux. Mais elle n'avait que ce qu'elle méritait pas vrai ? C'était son choix de ne pas parler de Finn.

Si elle ne s'était pas cru plus forte que tout le monde, peut-être que les choses auraient pu être différentes. Peut-être aurait-elle pu avoir un métier, une famille, un mari. Peut-être aurait-elle pu imaginer un futur avec Bellamy.

Mais on refaisait le monde avec des "et si". Et rien de tout ça ne disait qu'elle aurait eu un meilleur futur. Elle avait bien vu que l'avocat qui s'était retrouvé face à elle était sans pitié, qu'il était prêt à tout pour gagner.

Même à mentir. Même à envoyer une innocente en prison. Même à détruire la vie des gens.

Clarke n'arrivait pas à croire qu'elle passerait le reste de sa vie, couchée dans ce lit.

[...]

Une semaine que ce fichu procès avait eu lieu, et pourtant elle avait toujours l'impression d'être dans ces mauvais rêves où l'on ne sait plus discerner rêve et réalité.

Pourtant tout était bien réel. Et c'était ça le pire.

Il ne savait même plus à combien de verres il en était. Tout ce qu'il faisait, c'était les enchaînés. Sans penser aux conséquences, au lendemain, au futur. Il ne pensait à rien d'autre qu'à la boisson et l'alcool qui parcourait ses veines.

Il pensait à l'ange aux yeux bleus aussi. Cet ange déchu qui se retrouvait sans ailes pour voler. Rien que de la revoir, se tournant vers lui, les larmes pleins les yeux, ça le détruisait.

Rien que de penser à elle, pleurant seule dans sa cellule, il avait envie de tout casser. A commencer par ce verre qu'il tenait dans les mains à l'instant même.

Mais il préférait le tendre au barman qui s'empressait de lui remplir de nouveau. Puis il buvait le contenu, ignorant la brûlure de sa gorge. Ignorant la douleur dans son cœur.

Il ne savait même plus quelle heure il était, depuis quand il était là, et quand il repartirait. Il se fichait de tout ça. Comment pourrait-il continuer à vivre normalement alors que celle qu'il aimait se retrouvait derrière les barreaux pour tout le reste de sa vie ?