Se demostraría que el mundo es un circulo que ya se ha repetido una infinidad de veces, y se seguirá repitiendo in infinitum su juego.
Ella era lluvia ácida que se filtra entre las piedras
Sosteniendo la pesadez de su mirada en lo ligero de sus ojos
Deseando con voracidad repetir su historia.
"Los bucles en el tiempo los creamos nosotros"
Podía ver como sus manos se volvían polvo,
Toda su vida fue/es/será un reloj de arena
Un suceso lineal, siguendo un curso cruel y sin remedio
Revivía cada segundo
de una historia muerta,
Creyendo que así detenía lo que tanto nos arranca,
Y mientras cada grano golpea en el vacío
Ella estuvo con el vestido blanco viendo al frente suyo lo que pasó meses atrás
Sentada en el equinoccio de primavera
Hasta que llegue su despertar.
El tiempo galopa en circulo mientras sigue una linea artificial.
¿qué es lo que tanto nos arranca?
Que aunque sea circulo o linea, nunca deja de avanzar.
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Marzo
PoetryMarzo: todo terminó en el mes en el que inició la primavera, el fin es el principio, como creando en universos.
