Surgieron flores en el cadáver de la nada.
Creímos todos que podía depender de nosotros.
La vida le fluye,
porque está recargado en ella
como una pluma es azotada
Como el viento se balancea
Fluye en escarlata, en malva, en celeste.
Es el terror de los creyentes
Del capullo a la gota,
Multi-universos en su iris,
Miles de millones de galaxias en los poros de su piel
Miles de millones de extrellas explotando en su cuerpo.
Él es el Universo y aun así, todos creímos que dependía de nosotros
Sin saber que quizá, somos producto de su insaciable vida,
Del derrame de mundos en su saliba
De las constelaciones regadas en sus lágrimas.
Y que quizá nuestros golpes suenen como murmullos ante su movimiento.
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Marzo
PoetryMarzo: todo terminó en el mes en el que inició la primavera, el fin es el principio, como creando en universos.
