Сладкое, больное одиночество.
С сигаретой во рту,
я строки пишу.
Не зная о чём..
Без особого смысла живём...
Каждое утро на работу встаём,
каждое утро бесполезно живём.
Где-то радуемся, где-то страдаем
и на свою судьбу упаваем.
Нету друзей, как и нету врагов.
Говорю просебя: больше нету слов.
Разогреваю обед, душою горя.
Одинокий обед, для меня.
© Морис или сомнительный поэт
https://vk.com/moris_all_around_the_world
