Едва моя голова касается подушки, я тут же проваливаюсь в сон. Он тяжелый и темный, и я будто плаваю в нем, не задыхаясь и не ища воздуха. Мне ничего не снится. Это просто мгла, которая поглощает меня, а я настолько устал, что только и рад.
А затем я просыпаюсь посреди ночи.
Сначала я лежал, не понимая, от чего проснулся. Я моргая, молча смотрю в потолок. В комнате оглушающе тихо. Я прислушиваюсь к себе, но понимаю, что не задыхаюсь. И ничего не болит. После недавней терапии болезнь отступила на некоторое время, и сидит, вжавшись в клубок под ребрами. Вот бы снова заснуть. Я поворачиваюсь на другой бок, выцепляю взглядом детали моей маленькой комнаты в ночи. Мебель темными силуэтами чертит странные фантасмагорические глыбы. В темноте трудно разглядеть, что является каким предметом. Светлый лик луны, который пробивается через шторы, серебрит комнату, освещая мягким светом. В этом свете, холодным и приятном, тонет все: и предметы на гротескно-темном столе, и мои недавние картины, приколотые к доске на стене, и олень, который стоит посреди комнаты. Свет ложится по на пол длинными ломаными линиями, словно дотягиваясь до меня, и я нежусь в нем вместе со всей комнатой.
Что-то не так. В моей комнате. Что-то неправильно. Я смотрю пристальнее, чтобы проверить все еще раз. Комод в углу, стул, ковер... а, ну да. Точно. Олень с горящими глазами, стоящий в комнате, не мигая смотря на меня. Кажется, это неправильно. Но я слишком хочу спать, чтобы разбираться с этим.
Я закрываю глаза, снова проваливаюсь во тьму.
Через час или минуту я просыпаюсь. Слышу дыхание надо мной. Прерывистое и быстрое. Затем дыхание превращается в голос. Он что-то шепчет мне. Что-то, чего не понять. Шепчет и шепчет, покашливая и сбиваясь, шепчет, скрежеща в темноте. Он наклонился надо мной, и его горящие глаза смотрят мне прямо в лицо. Он шевелит оленьими губами, что-то бормоча, но я не знаю этого языка из мешанины звуков и треска.
Вся моя кровать мокрая и липкая от его крови, которая хлещет из его перерезанного горла. Он тянется ко мне, и я вскрикиваю от ужаса, вскакиваю и падаю на пол, запутавшись в одеяле.
Ни оленя, ни его крови там не оказывается. Я зарываюсь пальцами в волосы. Голова ужасно болит.
— Ненавижу это. Ненавижу. Ненавижу, — шепчу я, чувствуя, как дрожат мои пальцы и губы.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Волчья песнь
ParanormalЕсть умирающий мир, что построен на костях предков. Есть люди у северного моря, цепляющиеся за жизнь на холодных камнях. Есть государство, которое диктует как кому жить. Есть звери в горных лесах и дети, не знающие ничего об этом мире. А есть смерте...
