História sem título

O Estranho

Ele acorda zonzo, tremendo perante o frio que queima seu corpo por inteiro.

Não se lembrava de nada, nem mesmo seu nome vinha em mente.

A dor tomava conta de seu ser, a única coisa que sabia era que se ficasse ali, com certeza iria morrer.

Olha ao redor, com a visão embaçada pela fraqueza, só consegue ver uma luz distante e fraca, mas um pequeno fio de esperança é mais do que suficiente para quem não tem nada.

Juntou a energia que lhe restava e rastejou até a fonte da luz. Ao menos era noite, o que facilitava sua visualização. Teve que parar por alguns segundos, pois os trapos que vestia ficaram presos em um pequeno arbusto espinhento que se encontrava no caminho e, ao tentar desprende-los, acabou cortando as mãos em seus acúleos, fazendo com que seus dedos sangrassem mais e mais conforme tentava se libertar.

Depois de solto continuou seu trajeto, agora deixando marcas de sangue na areia em que suas mãos encostavam.

Metro por metro a luz parecia mais próxima, tornando o destino cada vez mais reconhecível. Era uma tenda, na qual tinha uma lamparina acesa em sua entrada.

Pouco antes de desmaiar, o homem viu uma sombra humana se aproximar.

Suas últimas palavras antes de apagar foram:

-Me... ajuda...